看到了那顶亚麻色的假发。
听到了耳机里那个带着笑意的声音。
“雪儿，哥今天拿了冠军，手感火热，这把看我带你飞！”
“宝宝，你乖乖的，早点下播睡觉。”
“我就是想找个人陪我打打游戏，聊聊天......”
画面猛地一转。
变成了那个昏暗的走廊。
变成了东明靠在墙上，指间明明灭灭的烟头。
穆雪松慢慢地睁开眼。
眼眶很干。
他抬起手，摸了摸自己的喉结。
那里已经没有了那块勒人的胶布。
他终于可以不用再戴着面具，可以用自己真实的声音说话。
但是，那个愿意听他说话，愿意在游戏里挡在他身前的人，已经不在了。
隔着大半个地球，隔着太平洋的距离。
那个人在北美的某个战队里，或许还在继续着他游走位的冲锋，或许已经换了新的打法。
但那一切，都与他无关了。
他们之间的那根线，早在那个冬夜的走廊里，就被他亲手用最决绝的姿态剪断了。
穆雪松伸手关掉了电脑显示器。
训练室陷入了彻底的黑暗。
窗外的雪，还在无声地下着。
掩埋了一切。
包括VT战队在这个冬天宣告解散的最后一份通告，也包括穆雪松卡里那笔微薄的遣散费。
写字楼的暖气早就停了，穆雪松坐在彻底黑暗的训练室里，连呼吸都能吐出白色的雾气，他没有再去摸那个冰冷的鼠标，也没有再去看一眼屏幕上倒映出的自己。
结束了。
那场从十平米闷热出租屋里开始的，荒诞又卑微的电竞梦，终于在这个连路灯都快被冻裂的雪夜里，画上了一个并不体面的句号。
没有退役仪式，没有粉丝送别，甚至连一篇像样的新闻报道都没有。
在浩瀚如海的电子竞技长河里，一个保级队“院长”的离开，就像是这漫天风雪中的一片雪花落入泥坑，连一点水花都溅不起来。
穆雪松站起身，将自己的外设胡乱塞进那个用了好几年的黑色双肩包里，拉链拉到一半卡住了，他用力扯了两下，“刺啦”一声，拉链头崩飞了出去，掉在黑暗的角落里，找不到了。
他没去捡，只是把背包的带子在开口处死死缠了两圈，背在肩上，推开门，走进了风雪中。
又过了几年。
云州市老城区的一条梧桐巷里，开了一家名叫“寻常”的小餐厅。
门面不大，只有四五张原木色的桌子，装修得很干净。
没有花里胡哨的招牌，只有门口挂着一块木牌，上面用瘦金体写着店名。
下午三点，过了饭点，巷子里没什么人。
穆雪松穿着一件棉质长袖，腰间系着一条深蓝色的围裙，正站在后厨的水槽前洗着一筐新鲜的番茄。
水流冲刷着红色的果皮，他的手指指关节处因为常年切菜、颠勺，已经磨出了一层厚厚的老茧。
那双曾经在键盘上能敲出极致APM、在几万人注视下扔出完美几何雷的手，现在最擅长的是切出厚薄均匀的土豆丝，和掌握一锅红烧肉最完美的火候。
“老板，三号桌结账。”
外面传来服务员小李的声音，小李是个还在读大学的兼职小姑娘，手脚麻利，性格活泼。
“来了。”穆雪松关掉水龙头，在围裙上随意擦了擦手，撩开后厨的半截门帘走了出去。
三号桌坐着两个穿着附近大学校服的男生，桌上放着两碗吃得干干净净的牛肉面和两盘凉菜。
“一共四十二。”穆雪松走到桌边。
男生扫了桌角的二维码，付了钱，一边穿外套一边跟同伴兴奋地聊着天：“你昨晚看比赛没？林神那波1V4简直绝了！我以为YS这赛季又要寄了，没想到硬生生被他给拖进了季后赛！”
“看了看了！妈的，看哭我了。”另一个男生戴上围巾，“林锋是真的惨，队友换了一茬又一茬，全是一帮拖后腿的。他那个手腕，我听说打完比赛连矿泉水瓶都拧不开。”
“那有什么办法，YS现在就靠他一个人撑着。要是林锋退役了，YS这块招牌就彻底砸了。”
“希望今年世界赛能有个好成绩吧，听说今年在巴黎打，真想去现场看一次林神......”
两个男生推开门走出了餐厅，门上的风铃发出“叮当”声。
寒风顺着门缝灌进来，卷起地上的一张餐巾纸。
穆雪松站在桌边，手里拿着抹布，保持着清理桌面的姿势，停顿了足足有半分钟。
林神。
YS。
世界赛。
他低下头，慢慢地擦拭着桌子上的油渍，把抹布洗干净，挂回原处，然后走到柜台后面，拉开抽屉，拿出手机，点开那个他已经很久没有点开过的电竞新闻APP。
开屏就是一张海报。
黑底红字，极具视觉冲击力。
“破釜沉舟！孤狼的最后狂舞！YS战队重返世界赛总决赛！”
海报的中央是林锋，他的身形比几年前更加消瘦，没有看镜头，只是低着头，正在往右手上缠着一圈又一圈厚厚的肌贴。
穆雪松的手指悬在屏幕上方，指腹距离那张照片只有几毫米的距离。
这几年来，YS就像是一艘在暴风雨中千疮百孔的破船，随时都会沉没。
而林锋，是那个把自己绑在桅杆上，死也不肯松手的疯子。
他一个人，扛着平庸甚至拖后腿的队友，在泥潭里摸爬滚打，承受着漫天的谩骂、质疑、嘲讽，硬生生地把这艘破船，重新开回了世界之巅的舞台。
“老板，看什么呢这么入神？”小李一边擦着杯子一边凑过来。
穆雪松立刻按灭了手机屏幕，将它倒扣在柜台上：“没什么。看个新闻。”
“哦。”小李没在意，继续去忙活了。
那天晚上，餐厅打烊后，穆雪松没有像往常一样直接上楼睡觉，他在一楼的角落里找了一把椅子坐下，没有开大灯，只留了柜台上方的一盏昏黄的吊灯。
他重新打开了手机，搜索了YS最近的比赛录像。
没有开声音，只是看着屏幕上跳动的画面。
林锋的打法变了。
不再是当年那个嚣张跋扈、不管不顾往前冲的少年。他的枪法依然很强，但走位变得极其谨慎，吝啬，像是在计算着每一发子弹的价值，计算着自己手腕还能承受多少次高强度的拉扯。
他成了队伍的突破位，成了指挥，成了断后位，甚至成了吸引火力的诱饵。
他在用一种透支职业寿命的方式，去换取哪怕一丝一毫胜利的可能。
穆雪松看着屏幕上那个在残局里1V3，最终丝血拆包成功的身影，看着林锋在比赛结束后，连摘下耳机的动作都显得有些迟缓和僵硬。
一种酸涩感涌上心头。
他想起了那个说“只要我还在，YS就塌不了”的林锋。
他做到了。
但他快把自己燃尽了。
穆雪松靠在椅背上，仰起头，看着天花板上的横梁。
在这个安静的深夜里，他突然做出了一个决定。
一个连他自己都觉得有些荒唐的决定。
第二天一早，穆雪松去了一趟银行。
他查了查自己这几年开餐厅攒下的积蓄。
不多，但买一张去巴黎的往返机票，和一张总决赛的内场门票绰绰有余。
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