北美现在应该是早上。
“嘟......嘟......”
漫长的等待音。
就在穆雪松以为对方不会接的时候，电话通了。
“喂。”
东明的声音传过来。
带着困意和沙哑，背景音里隐约能听到键盘敲击的微弱声响。
“吵醒你了？”穆雪松的声音放得很轻。
“没。”东明在那头似乎翻了个身，布料摩擦的声音传过来，“刚结束复盘，还没睡。怎么了？”
穆雪松看着碗里有些坨掉的面条。
“他......有消息吗？”
没有提名字。
但他们都知道说的是谁。
电话那头沉默了足足有半分钟。
“还是那样。”东明开口了，“联系不上。电话关机，微信不回。小张去他以前住的地方找过，房东说他上个月就退租了。”
穆雪松握着手机的手指微微收紧：“报警呢？”
“报了。”东明苦笑了一声，“警察说他是个成年人，没有受到人身限制的证据，失联不能立案。更何况......”
东明停顿了一下。
“更何况那边的案子，也结了。”
穆雪松猛地抬起头：“结了？”
“嗯。昨天律师发来的消息。”东明的声音有些发抖，“那人被抓了，判了，档案封存了。”
穆雪松没说话。
“你知道吗？”东明的声音软了下来，“上个月，有人在一个小酒吧里看到他了。”
穆雪松的心跳漏了一拍：“他怎么样？”
“烂透了。”东明吐出这三个字，“那人拍了张照片发给我。他坐在角落里，桌子上全是空酒瓶。头发很长，胡子拉碴。那只右手......”
东明吸了吸鼻子：“那只右手连酒杯都端不稳，一直抖。他最后是用左手拿着酒瓶直接往嘴里灌的。”
穆雪松闭上眼睛。
“我去那个酒吧找过他，但我去晚了，没找到。”东明在电话那头哭出了声，“他废了，雪松。他自己把自己放弃了。”
穆雪松不知道该说什么。
任何安慰的话语在那种打击面前，都显得极其虚伪。
“你在那边，好好打。”穆雪松最终只能憋出这么一句干巴巴的话。
“打个屁。”东明吸了吸鼻子，“北美这帮人根本不懂配合。我就像个雇佣兵，拿钱办事。每天打卡上下班。没意思透了。”
“东明哥。”
“嗯？”
“照顾好自己。”
“你也是，餐馆生意还行吧？”
“还行，饿不死。”
电话挂断了。
穆雪松看着逐渐暗下去的手机屏幕，他端起那碗已经彻底凉透的面条，拿起筷子，大口大口地往嘴里塞。
面条结成了一团，很难下咽。
他硬生生地咽下去。
眼泪砸在碗里，混进清淡的面汤里。
一年又一年。
老城区的小餐馆换了个新的排风扇，油烟味没那么重了。
穆雪松很少笑，每天机械地重复着洗菜、切菜、炒菜的动作。
手上的茧子越来越厚。
他不再关注任何电竞比赛。
只是偶尔在给东明打电话的时候，能听到一点关于那个圈子的只言片语。
那些曾经熟悉的名字，一个个退出了那个光鲜亮丽的舞台，散落在生活的各个角落里，变成了面目模糊的普通人。
至于林锋。
依然音讯全无。
又过了两年。
初冬。
云州的气温降得很低，街上的行人都裹紧了羽绒服。
穆雪松的餐馆门口挂起了一个厚厚的透明塑料门帘，用来挡风。
下午两点，过了饭点，店里没什么客人。
穆雪松坐在收银台后面，手里拿着一块抹布，慢慢地擦拭着本来就很干净的桌面。
门帘被掀开。
一阵冷风灌了进来。
“欢迎光临。”穆雪松头也没抬，习惯性地说了一句。
“老板，来份爆炒肥肠，多放辣椒。再来一箱冰啤酒。”
一个带着点熟悉口音的声音在收银台前响起。
穆雪松擦桌子的手停住了，他抬起头，站在面前的男人，穿着一件黑色的长款风衣，里面是简单的纯色毛衣。
头发剪得很短，贴着头皮。
眼角的细纹比以前明显了些，下巴上带着一圈青色的胡茬。
没有了以前那种随时随地都在散发精力的跳脱感，他看起来很沉稳，甚至有些沧桑。
“东明哥。”穆雪松站起身。
东明看着他，嘴角扯出一个笑容，依然能看到那两颗小虎牙，但笑容里少了那种没心没肺的张扬。
“好久不见啊，雪松。”东明把手从风衣口袋里拿出来，拍了拍收银台的桌面，“你这店，挺难找的。我在巷子里绕了三圈。”
“你怎么回来了？”穆雪松走出收银台。
“退役了呗。”东明耸耸肩，语气轻松，仿佛在说一件再平常不过的事，“打不动了，北美的汉堡吃吐了，想回来吃点正经饭。”
他拉开一张椅子，坐下。
椅子腿在水磨石地面上划出刺耳的声音。
“坐。”东明指了指对面的位置。
穆雪松走过去，坐下。
两人面对面。
一时间，谁也没有说话。
“他没来。”东明先开口了。
穆雪松的手指在桌子底下微微蜷缩了一下。
“本来约好了，今天他三十一岁生日。”东明看着桌面上的油膜，“我半个月前就给他发了消息。那个号码他还在用，虽然从来不回。我跟他说，我回国了，今天在你这儿聚一聚。”
东明抬起头，看着穆雪松。
“我在机场等了他两个小时。他没出现。”
穆雪松垂下眼帘：“他不想见我们。”
“我知道。”东明叹了口气，从口袋里摸出一包烟，抽出一根，叼在嘴里，没有点燃。
“他那个脾气，怎么可能让我们看到他现在这副鬼样子。”东明把烟拿下来，夹在指间，“他宁愿一个人烂在泥里，也不愿意接受我们的同情。”
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