八月二十二日，中午十二点整。
太阳挂在正空，晒得水泥路面发烫。
废弃街道上，
二十三个人横七竖八地躺在地上，胸口剧烈起伏，
汗水和尘土混在一起，把作训服染成深一块浅一块的颜色。
阿伦仰面朝天，头盔扔在一边，眼睛盯着刺眼的太阳。
“第几遍了？”他问，声音沙哑。
没人回答。
旁边一个人抬起手，比了个数字。
十三？还是三十？
阿伦没看清，也没力气再问。
脚步声从街道尽头传来。
汉克斯走到他们中间，站定。
他没说话，只是低头看着表。
秒针一下一下地走。
滴答，滴答，滴答。
三十秒后，他合上表。
“起来。”
二十三个人同时动起来。
有人撑地，有人翻身，有人扶着墙站直。
阿伦最后一个站起来，把头盔捡起来扣回头上。
汉克斯看着他们。
二十三张脸，全是汗，全是尘土，眼睛里有疲惫，但也有光。
“十三遍。”他说，“从早上七点到现在，五个小时，十三遍。”
“最后一遍，三分五十秒清完整条街，零失误。”
他顿了顿。
“够了。”
没人说话，但阿伦的嘴角翘了一下。
汉克斯继续说。
“现在，回去。”
“保养武器，检查装备，休息。”
“四个小时后，简报室集合。”
他转身朝街道尽头走去。
走了两步，停下，回头。
“别忘了吃饭。”
二十三个人看着那个背影消失在拐角。
阿伦深吸一口气，从地上捡起自己的SCAR-L，扛在肩上。
“走。”
下午一点整。
临时营房。
汉克斯坐在一张折叠桌旁边，面前摆着那支SCAR-L。
枪已经拆开了，零件整整齐齐排在桌面上：上机匣，下机匣，
枪管，枪机组件，复进簧，拉机柄，弹匣释放钮，扳机组件……
他拿起通条，沾上CLP枪油，从枪管后方伸进去，一下一下地推。
油渍和碳灰从枪口挤出来，在阳光下闪着黑亮的光。
旁边放着十五个弹匣，十个已经压满了5.56毫米子弹，整整齐齐码在一边。
还有五个正在压。
阿伦坐在他旁边，手里拿着压弹器，一颗一颗地把子弹往弹匣里塞。
他压完一个，在手里掂了掂，然后放在那堆弹匣旁边。
“少尉。”
汉克斯没抬头，“说。”
阿伦看了一眼他桌上那堆零件。
“你那枪，打了多少发了？”
汉克斯想了想，“从昨天下午到现在，没数过。”
“五百？”
“不止。”
阿伦咧嘴笑了一下，“我打了至少六百。”
他顿了顿，“枪管没换过？”
汉克斯终于抬起头，看了他一眼。
SCAR-L的枪管还在桌上，膛线清晰，导气孔干净。
“FN的质量，”汉克斯说，“一千发以内不用换。”
阿伦点了点头。
两人继续保养。
营房里很安静，
只有金属碰撞的轻响。
二十分钟后，
汉克斯把最后一个零件装回去，拉动枪栓，扣动扳机，咔哒。
他拿起一个压满的弹匣，拍进枪身，又拉了一下枪栓，把第一发子弹推上膛。
然后退下弹匣，把枪膛里那发子弹退出来，放回弹匣。
关保险，把枪靠在桌边。
他站起来，走到窗边。
外面，基地里很安静。
只有远处偶尔传来的卡车声，和操场上隐约的口令。
阳光照在那些灰白色的营房上，一切看起来和平时没什么两样。
但汉克斯知道，几十公里外，有一万个人正在等着。
等着他和他的小队。
下午四点整。
简报室。
房间不大，二十平米左右，中央摆着一张长条桌，两边各一排椅子。
墙上挂着一块巨大的白板，上面贴满了照片和地图。
二十三个人挤在房间里，有的坐，有的站，有的靠在墙上。
汉克斯站在白板前面。
他手里拿着一根伸缩指示棒，棒尖点在中间那张最大的航拍图上。
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