塔利终于转身，目光像两块燧石，在我脸上狠狠擦了一下。“那就证明给我看。”他抬手，指向那列正在升起的太阳里渐渐显形的石阵——像一排沉默的牙齿，等着把我们嚼碎。“走到那儿，再走回来。一小时内。你若回不来，我就带其他人走。”
我站起来，膝盖发出类似旧木门开启的声响。背包的肩带勒进锁骨，伤口立刻被盐一样的汗水腌得生疼。我深吸一口气，把疼痛折成一只纸鹤，塞进胸腔最深处。
“给我四十分钟。”我说。
塔利嘴角动了一下，像是要笑，却最终只挤出一句：“太阳到那朵云背后时，我会吹哨。哨响之前，看不见你人影——我们就当你死了。”
我点头，把水壶甩回给他。水在空中划出短促的弧线，被他一把捞住。转身的时候，我听见他低声补了一句：
“别真的死了，文。我讨厌欠人情。”
我没回头，只抬起右手，冲他晃了晃——五指张开，像一次短暂的告别，也像在把最后一丝犹豫放飞。
沙砾立刻灌进靴筒，每一步都踩碎了自己的呼吸。远处的石阵在热浪里扭曲，像一群正在苏醒的巨人。我数着心跳，数着脚印，把地图在脑子里摊开：第三条干涸的河床，左转；两块相叠的玄武岩，右转；再往前，是一处半塌的烽火台——
只要我能走到那里，就能看见回声谷的裂缝，像大地悄悄咧开的嘴角。
风忽然转向，带来一种隐约的金属啸声。我脚步一顿，意识到那不是幻听——是塔利的哨子。他提前吹了？不，太阳还远未钻入云层。我回头，却只看见一片刺目的白亮。沙丘顶端，原本应该站着塔利的位置，此刻只剩一道旋转升起的烟柱。
空袭。
大脑在舌尖炸开苦味。我本能地扑向最近的凹坑，脸重重砸进滚烫的沙里。轰鸣像一柄钝刀，从天空劈下，耳膜瞬间被抽成真空。世界先是一片死寂，接着碎石与火雨倾盆而下。
等我晃着脑袋爬起，刚才的方向已多出一道新鲜的黑色疤痕——塔利所在的高丘被削平，只剩半面焦黑的驼峰。烟柱里，我辨不出人形，也辨不出希望。
我咬紧打颤的齿关，把地图重新钉回脑海。现在不是回去确认尸体的时候；塔利说得对——我若死，路就丢了。而路在，人就还有得选。
我转身，朝着石阵狂奔，喉咙里滚出一串无声的号叫：四十分钟，三十分钟，哪怕世界提前结束计时——我也要把那条裂缝撕开，把回声谷的坐标带回去。哪怕回去的只有声音，只有记忆，只有我一个人。
沙丘在脚下崩塌，太阳终于钻进云层。最后一缕光被掐灭时，我听见自己心脏擂起的鼓点——比哨声更响，比爆炸更尖。
它说：向前。
向前，就是状态。
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