渡边一郎已经在俘虏营里待了整整七天。
七天里，他吃到了两年来的第一顿饱饭，睡了两年来第一个安稳觉。没有枪声，没有爆炸声，没有那些踩中地雷的士兵的惨叫声。
每天早上醒来，他都要愣很久，才能反应过来自己在哪里——不是在监狱里，不是在运输队的马车上，是在八路军的俘虏营里。
那些他曾经以为会杀了他的人，给了他一条毯子，一碗热粥，一个能遮风挡雨的棚子。他不懂，真的不懂。
他坐在棚子门口，望着远处那些忙碌的八路军战士。他们有的在擦枪，有的在操练，有的在修补被炮火炸坏的工事。
每个人都在忙，每个人脸上都带着一种他看不懂的东西——不是恐惧，不是麻木，是一种他从没见过、也理解不了的光。
那种光，让他心里发慌，又让他忍不住想多看几眼。
一个年轻的战士从旁边经过，看到他在发呆，停下来，从怀里掏出一个窝头，递给他：“吃吧，中午还有。”
渡边接过窝头，手在发抖。他已经吃过早饭了，但这个战士还是给了他一个窝头。
他不知道这个战士叫什么，甚至没看清他的脸。他只是站在那里，看着那个战士跑远的背影，看着那个窝头，眼泪流了下来。
他不明白，为什么他们要对他好？他是敌人，是侵略者，是那些烧了他们房子、杀了他们亲人的鬼子。他们应该恨他，应该打他，应该杀了他。
但他们没有。他们给了他吃的，给了他穿的，给了他一个能躺下的地方。他不懂，真的不懂。
远处传来脚步声，几个人朝这边走来。渡边抬起头，看到走在最前面的那个人——中等身材，穿着洗得发白的军装，脸上带着淡淡的笑。
那笑容很平和，像春天的风，像家乡的樱花。但渡边知道，这个人，就是让山田司令官夜不能寐的人，就是让皇军一个师团、一个联队全军覆没的人，就是那个传说中的人物。
方东明。
他身后跟着两个警卫员，一个参谋，还有一个渡边不认识的人——那人穿着和八路军一样的军装，但戴着一副圆框眼镜，看起来像个教书先生。
几个人走到棚子前面停下来，方东明看着渡边，渡边也看着他。两个人对视了很久，谁也没有说话。
“渡边一郎？”方东明开口了，声音不高，很平，像在问今天天气怎么样。
渡边站起来，腿有些软，扶着门框才站稳。他的嘴唇动了动，想说什么，但喉咙像被什么堵住了，一个字也说不出来。
方东明看着他，沉默了一会儿，然后说：“跟我来。”
渡边跟着方东明，走进了一间稍微大些的屋子。
屋里有一张桌子，几把椅子，墙上挂着一张地图。地图上密密麻麻标注着各种符号，有红的，有蓝的，有黑的。
渡边看到了太原的位置，那里被一个红色的箭头指着，箭头很粗，很重，像是用很大的力气画上去的。
方东明坐下来，示意渡边也坐。渡边犹豫了一下，坐在对面。他的手放在膝盖上，握成拳头，又松开，又握紧。
他不知道方东明要干什么，不知道是要审问他，还是要杀他。他只知道，这个人，是他见过的最可怕的人——不是因为他的枪，不是因为他的兵，是因为他的眼睛。
那双眼睛，很平静，很温和，但渡边能感觉到，那平静理解的世界。
“渡边，你在太原待了多久？”方东明问。
渡边愣了一下，然后说：“两年。”
“两年。”方东明点点头，“那你知道太原城里有多少兵力，多少火力，多少粮食，多少弹药。你知道城墙有多厚，碉堡有多少，防线怎么布置。你知道指挥所在哪里，仓库在哪里，水源在哪里。”
渡边的心猛地一沉。他知道方东明要干什么了。他的脸白了，手抖得更厉害了。他张了张嘴，想说什么，但方东明抬起手，制止了他。
“我不逼你。”方东明说，声音很轻，“你自己想。想好了，告诉我。”
他站起来，走到窗前，背对着渡边。阳光从窗户照进来，照在他身上，在地上投下一个长长的影子。渡边坐在那里，看着那个影子，脑子里乱成一团。
他知道方东明想要什么——情报。太原城的防御部署，兵力分布，火力配置。那些东西，他知道，全知道。
他是运输队长，跑遍了太原城的每一个角落，每一个仓库，每一条街道，每一个碉堡。他闭着眼睛都能画出太原城的防御地图。
但他能说吗？他是帝国的军人，是受过训的军官，是发誓效忠天皇的武士。他怎么能把那些东西告诉敌人？怎么能背叛自己的国家？
他想起那些被地雷炸死的士兵，想起那些在运输线上倒下的战友，想起石井，想起小林，想起那个死在他怀里的老兵。
那些人，都是因为他才死的。如果他不是队长，如果他们不走那条路，如果他们不踩那些地雷——他们会不会还活着？
他想起那个给他窝头的年轻战士，想起那些给他包扎伤口、给他送水送饭的八路军。
他们是敌人，但他们没有杀他，没有打他，没有饿他。他们把他当人看。
而他，他的那些战友，他的那些同胞，那些他发誓效忠的人，他们是怎么对待中国人的？烧房子，杀百姓，抢粮食，奸淫妇女，无恶不作。
他见过，全都见过。他只是假装没看见。
他想起惠子，想起她站在樱花树下，笑着向他招手。
想起她说：“等你回来，我们一起赏花。”
他还能回去吗？还能看到惠子吗？还能看到樱花吗？他不知道。
他只知道，如果他不说，他可能永远也回不去了。如果他说了，他就能活，就能回家，就能再看一次樱花。
他抬起头，看着方东明的背影。那个人站在窗前，一动不动，像一座山。渡边突然觉得，那座山，比他见过的任何山都高，都大，都不可逾越。
“我说。”他开口了，声音沙哑得像破锣，“我什么都说。”
方东明转过身，看着他，没有笑，也没有激动。只是点点头，坐下来，从抽屉里拿出一张纸和一支笔，推到渡边面前。
“写吧。越详细越好。”
渡边拿起笔，手在发抖。笔尖碰到纸，画出一条歪歪扭扭的线。他深吸一口气，稳住手，开始写。他写太原城的城墙有多高、多厚，哪里是砖墙，哪里是土墙，哪里被炮火炸裂过还没修好。
他写碉堡有多少座，每座在哪里，里面有多少人，装了什么枪什么炮。他写指挥所在哪里，有几条电话线，备用线路从哪里走。他写仓库在哪里，存了多少粮食多少弹药，守备兵力有多少。
他写水源在哪里，水厂在哪里，水井在哪里。他写防线怎么布置，哪里兵力最强，哪里最薄弱，哪里是预备队，哪里是后勤。
他写他知道的一切，把所有能想起来的东西，全部写下来。
写了整整一个下午。纸用了一张又一张，字写了一行又一行。他的手写酸了，眼睛写花了，脑子里像被掏空了一样。
但他没有停，一直写，一直写，直到把最后一点东西也榨出来。
夕阳西下的时候，他终于放下了笔。那张纸上，密密麻麻写满了字，画满了图。
他看着那些字，那些图，突然觉得很累，很累。他把纸推到方东明面前，低下头，不敢看他。
方东明拿起那张纸，看得很仔细。一页一页，一行一行，一个字一个字。他看了很久，然后抬起头，看着渡边。
“你写的，都是真的？”
渡边点点头，声音很轻：“都是真的。”
方东明沉默了一会儿，然后站起来，走到渡边面前，伸出手。渡边愣住了，看着那只手，不知道他要干什么。
“谢谢你。”方东明说。
渡边抬起头，看着方东明的眼睛。那双眼睛里，没有嘲笑，没有轻蔑，只有一种他看不懂的东西。
那种东西，他在那些八路军战士的脸上见过，在那个给他窝头的年轻战士的眼睛里见过。
他不知道那叫什么，但他知道，那东西，很重，很沉，像山。
他伸出手，握住了方东明的手。那只手，很温暖，很有力。
“我想回家。”渡边说，眼泪流了下来。
方东明点点头：“等仗打完了，我送你回家。”
渡边跪在地上，放声大哭。
支队指挥部里，灯火通明。九个团长全部到齐，围坐在长桌两侧，等着方东明说话。
那份太原城防图被放大了，用红蓝铅笔标注得清清楚楚，挂在墙上，像一幅巨大的地图。
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