第二个。
“砰！”打铁。
“太用力了。”科比说，“柔和一点。”
第三个。
“唰——”
“好一点。但你的左手离开球太早。”
第四个。
“唰——”
“对，就是这种感觉。记住这个感觉。”
第五个。
“唰——”
“继续。”
第六个。
第七个。
第八个。
黑暗中只剩下篮球入网的声音，和科比低沉而精准的指导。
“手肘。”
“膝盖。”
“手腕。”
“呼吸。”
“专注。”
五十个后，秦铭的额头开始冒汗。左腿跟腱处传来阵阵刺痛，但他咬着牙继续。
七十个后，他的右臂开始发酸，每次出手都要用尽全身力气。
九十个后，他的视线开始模糊，但他依然能听见科比的声音。
“最后十个。”
“唰——”
“第九十一个。”
“唰——”
“第九十二个。”
“唰——”
“第九十三个。”
“砰！”打铁。
秦铭喘着粗气，扶着膝盖。
科比走过来，站在他面前。
“累了？”
秦铭点头。
科比蹲下来，看着他的左腿。
“跟腱疼？”
秦铭又点头。
科比站起来，伸出手。
“那就再来七个。”
秦铭看着他，看着那只残缺的右手，看着那双布满血丝的眼睛。
他握住科比的手，站了起来。
“七个。”他说。
他走回三分线，举起球。
“第九十四个。”
出手。
“唰——”
“第九十五个。”
“唰——”
“第九十六个。”
“唰——”
“第九十七个。”
“唰——”
“第九十八个。”
“唰——”
“第九十九个。”
“唰——”
“第一百个。”
秦铭出手。
球在空中划过一道弧线——比之前更平，更快，更直接。
“唰——”
空心入网。
秦铭单膝跪地，大口喘气。左腿跟腱处传来撕裂般的疼痛，汗水滴在地板上，汇成一小滩。
科比走过来，蹲在他身边。
“一百个，”他说，“进了九十二个。”
秦铭抬起头，看着他。
“比你好？”
科比笑了。
“我第一组一百个，进了八十九个。”
秦铭咧嘴一笑。
“那我还是比你强。”
科比站起来，向他伸出手。
“再来一组？”
秦铭握住他的手，站起来。
“来。”
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两个小时后，秦铭躺在训练馆的地板上，全身湿透，像刚从水里捞出来。他的左腿已经完全麻木，右臂连抬起来的力气都没有。
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