前半程，他像散步，不紧不慢，连呼吸都没乱。
可等到三分之二赛程——
他忽然动了。
像一道被点燃的火焰。
一步、两步、三步……栏架在他脚下，不是障碍，是踏板。
前一秒还领先的漂亮国选手，被他轻轻一擦，就往后滑。
再一晃——人没了。
全场死寂。
然后，爆了。
他冲线了。
11.49秒。
新世界纪录。
没人欢呼。
没人鼓掌。
连解说都卡了壳。
而那个嗑了药的漂亮国选手，整个人瘫在终点线边上，膝盖一软，跪了下来，手扒着跑道，像要把水泥抠出血来。
他盯着那个缓缓减速、甚至还在回头看他的人。
对方喘得比他轻，脸上连汗都没怎么出。
那一秒多。
就是深渊。
他拼了命，用药把身体捅出窟窿，跑到了极限。
结果——连人家的背影都追不上。
脑子里嗡嗡响，是恐惧，是羞辱，是自己从今往后，连当人偶的资格都没了的绝望。
他开始喘，喘得像要断气，眼珠子翻白。
队医冲上来，把喷剂怼他嘴里。
哮喘又犯了。
没人觉得奇怪。
这帮北美大汉，个个看着壮得像牛，内里全靠药片续命。
心脏有毛病的，肺子有炎症的，关节早磨秃噜皮的……比比皆是。
比赛前吃点稳定剂，官方睁只眼闭只眼——就当是“医学管理”。
但谁都知道，3号，那根本不是“稳定剂”。
那是慢性自杀券。
那家伙被架走时，眼神空得像没了魂。
场边，漂亮国的教练们，一个接一个坐回去。
谁也没说话。
没人再敢看屏幕上的数字。
因为那数字，像一巴掌，狠狠扇在了他们所有人的脸上——
我们把身体当燃料烧，拼了命，用了药，砸了钱。
可连人家的鞋带，都追不上。
11.49秒——这数字简直像是从科幻片里扒出来的。
想再拼出个一样快的？除非裁判偷偷给美国队的计时器塞了火箭助推器，不然根本没戏。
可这比赛人山人海，直播镜头从四面八方怼着，裁判全是国际派的，想动手脚？门都没有。
艾扎克直接扭头回休息区，连看都懒得看了。
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