周凛月站在镜子前，把自己从头到脚看了一遍，伸手把护目镜推上去，卡在头盔前沿，露出两只眼睛。
陈星灼上去把她的头盔略微松了松，不然戴一晚上，又得勒出红印子。
“走吧。”
两人下楼，推开院门。黑暗涌过来，头灯的光柱切开了浓稠的黑，照着前方那一小片的地面。六月底了，气温回升了，雪化了，但天还是黑的。那些雪水渗进泥土里，踩上去没有声音，只有靴底和泥地摩擦的那种闷闷的、湿湿的响。
七点五十，两人到了基地办公室后面那间小屋。铁皮门关着，里面透出昏黄的灯光。陈星灼推门进去，屋里已经来了不少人。格桑坐在他那张靠里的桌子后面，低着头，面前摊着那张皱巴巴的昌都地图。他穿着一件深色的毛衣，领口高，包住了脖子，黑色皮夹克搭在椅背上。他听到门响，抬起头，看了两人一眼，又低下去继续看地图。
其他人三三两两地站着、坐着、靠着墙。抽烟的，喝茶的，闭目养神的，磨刀的。看到陈星灼和周凛月进来，她们组的几个队员冲她们点了点头，算是打招呼。那个瘦子不在——他是隔壁队的，不知道是不是还没有来。昨晚那个拿对讲机带队的队员在，他脸上的擦伤已经结痂了，暗红色一条，从颧骨划到下巴。他抬起头看了两人一眼，目光在她们身上停了一瞬，没有说话。
陈星灼没有急着去站位。她从背包侧袋里拿出那条烟，红色的包装，上面印着金色的字，在昏黄的灯光下格外显眼。屋里几个抽烟的人目光立刻被吸引了过来，有人咽了口唾沫，有人把手伸进口袋里摸了摸自己那包已经瘪了的烟，又缩了回去。
陈星灼走到格桑桌前，把那条烟放在他面前。格桑抬起头看着那条烟，没有推辞，也没有说“谢谢”或“你太客气了”之类的话。他看了两秒，伸手把烟拿起来，塞进抽屉里。
那边同一个队的队员也收到了烟，虽然只有一包，但表情都不一样。有一个年纪大些的，头发花白，脸上的皱纹像刀刻的一样。他接过烟，没有拆，先放在鼻子底下闻了闻，然后才小心地塞进贴身的口袋里，拍了拍。另一个瘦高个当场就拆了，抽出一根叼在嘴里，看到就近办公桌上有个打火机，直接拿了过来，打火机啪地一声点着了，深深吸了一口，闭上眼睛，那表情像是在品尝什么绝世美味。他睁开眼，看了陈星灼一眼，点了点头，什么也没说。
那个瘦子不在，但他同队的一个人在。他坐在长条椅的角落里，两只手插在袖子里，缩着脖子。他看着那几个老队员手里的烟，喉结上下滚动了一下。他张了张嘴，想说什么，又闭上了。但他旁边那个人没忍住，尖细的嗓音从墙角传过来。
“哟，这新来的就是不一样。才来两天，就开始收买人心了。”他翘着二郎腿，手里夹着一根没点的土烟，用那种旧报纸卷的那种，“一条烟，就把你们几个收买了？你们也就这点出息。”几个老队员没有说话，有人低下头，有人把烟收进口袋里，有人别过脸，假装没听到。
那个尖细嗓音的人还在说。“你看看人家那装备，防弹衣，头盔，头灯，还有那个什么——电动口罩？咱们呢，连个像样的手电都没有。人家第一天来，就给队长送烟，给队员送烟。咱们呢？咱们干了几年了，连根烟屁股都没捞着。”
老队员中有人终于开口了。头发花白的那个人把烟从贴身口袋里拿出来，攥在手里，抬起头看着那个尖细嗓音的人。“你干几年了？”那人一愣，“三年。”“三年都没让你饿死就已经不错了，嘴巴这么能说，还抽什么烟，也不怕把自己毒死。”
那人张了张嘴，没说出话来。
屋里安静了下来，灯泡在头顶晃着，发出细微的滋滋声。尖细嗓音的人低下头，把手里那根没点的土烟塞回烟盒里，不说话了。
格桑始终没有说话。他低着头，看着那张皱巴巴的地图，手里的笔在上面画了一个圈，又画了一个圈。那支笔是红色的，画出来的线条像血。
八点整，格桑把手里的笔放下，站起来，穿上那件黑色皮夹克。他走到队列前面，抬起手腕看了看那块机械表。“昨晚的事，不说了。今晚的任务，照旧。”他把巡逻区域重新划分了一下，和昨晚差不多，只是微调了两个小组的路线。“记住，不管听到什么声音，看到什么东西，不要一个人行动。随时保持联系。”他的目光在队列里扫了一圈，在陈星灼和周凛月脸上停了一瞬，“出发。”
巡逻地点还是昨晚的棚户区。那片窝棚像一堆被随手丢弃的垃圾，高高低低地挤在一起，歪着斜着，靠在一堵快要倒塌的土墙上。昨晚来的时候是九点，今天是八点半，比昨天早了半小时。但棚户区里面还是一样的——没有光，没有任何从窗户里、门缝里透出来的光。那些住在里面的人，已经把能点的都点完了。蜡烛、油灯、捡来的柴火，能烧的都烧了，能点的都点了。现在他们只剩下黑暗了。
格桑站在那片稍微开阔的空地上，头灯的光柱照着脚下那一小片泥泞的地面。他抬起手腕看了看那块机械表，荧光指针在黑暗中泛着微微的绿光。他没有说话，只是把手放下来，朝左边挥了一下。另一组的五个人跟着那个拿对讲机的队员往左边走了，头灯的光柱在巷口晃了一下，消失在那些歪斜的窝棚后面。
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