旁边的说明牌上写着：宋代，灵岩寺。
（内心暗语：宋代的佛，不笑了。它看着你，像在看一个朋友。它也有烦恼，也会累，也会不想说话。但它在。你来了，它陪你。你不来，它等。）
她蹲下来，和它平视。它的眼睛是往下看的，好像在看她，又好像在看很远的地方。她想起自己有时候，也是这样。看着窗外，但什么都没看。想着什么，但什么都没想。累了，但还能走。
她拿出速写本，用炭笔轻轻地画。不是画它的样子，是画它的感觉。那种累，那种安静，那种“我还在”。纸上的线条是乱的，是灰的，但好像真的有什么在那里。它不说话，她也说不出话。但她们都懂。
在展厅里走了很久，看了很多。有飞天，飘在天上，衣服像云。有力士，踩在地上，肌肉像山。有供养人，跪在佛前，小小的，虔诚的。每一个都不一样，每一个都有自己的表情，自己的故事。她又回到那尊北魏的佛头前。它还在那里，还在笑。她站了一会儿，它说了。她听了。然后她说，我要走了。它不说。她说，下次再来看你。它不说。她转身，走了。
走出展厅，大厅里很亮。阳光从玻璃顶照下来，暖洋洋的。她站在门口，发了一会儿呆。
回到家，已经下午了。她换了衣服，坐在书桌前。把今天画的那些速写拿出来，一张一张看过去。北魏的佛，唐代的菩萨，宋代的罗汉，还有飞天，力士，供养人。都不算好，但每一张都有故事。那些故事，不是用文字写的，是用炭笔、用铅笔写的。
她看了很久，然后拿出那本新的速写本，在第一页写上：石窟日记。然后画了那尊北魏的佛头。小小的，瘦瘦的，在笑。画完，在旁边写了一行字：它说，我知道你很累，但没关系，都会过去的。
（内心暗语：今天，石头跟我说了很多话。北魏的佛说，不要急。唐代的菩萨说，不要怕。宋代的罗汉说，不要停。我都听到了。都记住了。）
她把速写本合上，放在抽屉里。不是忘记，是收好。以后想看的时候，可以拿出来。以后想听它们说话的时候，可以打开。
太阳快落山了。她站在窗前，看花园里的柠檬树。那三个小青果又大了一圈，在夕阳里泛着温润的光。她想起那尊唐代的菩萨，圆圆的，亮亮的。它说，我很好，你也很好。她笑了。
团团跳上窗台，蹲在她旁边，也在看夕阳。她摸摸它的头。它不看她，继续看天。
（内心暗语：明天，还要上课。但没关系。那些石头还在，在美术馆里，在山上，在洞里。它们不说话，但它们在。你去看，它们就说了。你不去看，它们等。）
她转身，走进厨房。该做晚饭了。团团跟过来，蹲在门口，等着开饭。
（内心暗语：开动。）
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