我攥着那块碎片，愣在那儿。脑子里一片空白。
爆。
爆炸的爆。爆破的爆。爆——
我不敢往下想。
我抬起头，看着那个铁疙瘩。它躺在那里，安安静静，锈迹斑斑。但我现在看着它，看到的不是一块废铁。我看到的是别的什么东西。一个我不知道名字的、不应该出现在这里的东西。
我站起来，走回里屋。我爸躺在床上，背对着我，不知道睡着没有。
“爸。”我喊他。
他没动。
“爸。”我又喊了一声。
他还是没动。
我走过去，绕到床边，低头看他。他睁着眼睛，看着墙。
“爸，那个东西——”
“我知道。”他说。
我愣住了。
他慢慢转过头来，看着我。那双眼睛浑浊、疲惫，但很清醒。
“我知道那是什么。”他说。
“你知道？”
“我见过。”他说，“五几年，我在工地上见过。一个哑弹。有人挖出来，不知道是什么，拿锤子砸。后来就没了，什么都没了。那个砸的人，还有旁边看热闹的，都没了。”
我听着他的话，后背一阵发凉。
“你把它捡回来——”我的声音发抖，“你疯了吗？”
“我不知道是那个。”他说，“我以为是块废铁。”
我看着他。他看着墙。
“现在怎么办？”我问。
他没回答。
我转身出去，走到那个铁疙瘩跟前，又蹲下来。我的手在发抖。我想把它抱起来，又不敢。我不知道它什么时候会响。我不知道我碰它一下会不会——
我站起来，退后几步。
然后我拿起手机，按了110。
“陈默。”
我爸的声音从背后传来。我转过身，他站在里屋门口，看着我。
“别报警。”他说。
“为什么？”
他没说话。
“爸，”我攥着手机，“这是炸弹。万一——”
“不会响的。”他说，“这么多年了，早就锈死了。不会响的。”
“你知道不会？”
“哑弹就是哑的。”他说，“响不了。”
我看着他。他站在那里，佝偻着背，穿着那件洗得发白的旧棉袄，眼神里有一种我从未见过的东西。
不是害怕。是别的什么。
“爸——”
“别报警。”他又说了一遍，“报了警，咱爷俩就完了。他们会查我这些年捡的东西，会问这些东西哪来的。你那些钱——”
他没往下说。但我听懂了。
我那些钱。三千二。三千八。四千。每个月，我都在数那些钱。每个月，我都在差几百块。那些钱，有一半是从我爸捡的破烂里来的。
他捡的废铜烂铁，卖了钱，偷偷塞给我。我以为我不知道。其实我都知道。
我攥着手机，站在那儿。
“不会响的。”他说，转身回了里屋。
那天晚上，我坐在外屋的马扎上，守着那个铁疙瘩。灯开着，亮晃晃的，照得那个铁疙瘩表面的锈迹一清二楚。
滴答。
我突然抬起头。
滴答。
那个声音又回来了。
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