包房里又安静了。油灯的芯烧短了，火苗跳了跳，暗了一下，又亮起来。墙上的影子晃了晃，又稳住了。窗外的天已经黑透了，没有月亮，没有星星，只有一层厚厚的云压着，压得低低的，像要塌下来。远处传来零星的鞭炮声，稀稀拉拉的，不像在庆祝，倒像是在送葬。
张羽挥了挥手。“散了吧。”
六个人依次走了出去。田丰走在最前面，步伐很重，靴子踩在石板上，咚咚咚，像擂鼓。高顺跟在后面，脚步很轻，轻得像猫，甲胄的铁叶子都没有发出声响。耿武走在中间，低着头，不知道在想什么。张仲景抱着手炉，缩着脖子，小步快跑，像一只怕冷的猫。贾诩走在最后，走得很慢，一步一步，像在丈量什么。典韦站在门口，目送他们消失在走廊尽头，然后关上门，转过身，看着张羽。
张羽站在空荡荡的包房里，灯把他的影子投在墙上，又高又瘦，像一棵被雷劈过的枯树。他站在那里，一动不动。典韦站在他身后，也没有动。油灯的芯又烧短了一截，火苗跳了跳，发出细微的噼啪声。
“大王，”典韦开口了，声音有些涩，“您这是拿命在赌。”
张羽没有回头。“我知道。”
“万一——”
“没有万一。”张羽的声音很平静，平静得像一潭死水。“我会活着。活着看他们一个个跳出来，活着看他们一个个死。”
他转过身，看着典韦。灯在他脸上投下明暗交错的光影，那张脸苍老的、疲惫的、被悲伤压垮过的脸，可那双眼睛是亮的。那种亮不是年轻人的、充满希望的亮，是快要熄灭的火堆在最后一刻猛地烧起来的那种亮——烧的不是木头，是命。
“子满，你跟了我多少年了？”
典韦愣了一下。“三十四年了。”
“三十四年。”张羽重复了一遍，像是在品味这几个字的重量。“三十四年了，你见我输过吗？”
典韦摇了摇头。张羽笑了一下，那笑容很淡，淡得像白水，可里面有一种东西，不是自信，不是狂妄，是一个打了半辈子仗、赢了半辈子的人，对自己的判断的笃定。
“走吧。”他迈步往外走，步伐不快，可很稳，每一步都踩得很实。“还有很多事要做。”
典韦跟在后面，看着他的背影，心里忽然涌起一阵说不出的滋味。大王老了，头发白了，腰弯了，走路也比以前慢了。可大王还是大王，那个在战场上永不退缩、在朝堂上永不低头、在命运面前永不认输的大王。典韦加快脚步，跟上去，走在他身后，像三十四年来一直做的那样。
走廊很长，灯很暗，风从外面灌进来，吹得灯影摇晃。张羽走在前面，典韦跟在后面，两个人的脚步声在空旷的走廊里回荡，一前一后，像心跳。
正月十五的夜，没有月亮，没有星星，只有风，呜呜地吹，像有人在远处哭泣。元氏县的灯市还在热闹，花灯、龙灯、走马灯，把整条街照得亮如白昼。孩子们举着兔子灯跑来跑去，大人们站在灯下猜谜、喝酒、说笑。没有人知道，在巨鹿王府深处，有几个人刚刚决定了一件足以改变天下命运的事。没有人知道，那座灰墙灰瓦的府邸里，藏着一个拿命做赌注的计划。没有人知道，那个坐在后厅窗前、看着银杏树发呆的老人，正在下一盘很大的棋。棋盘是天下，棋子是人命。而他拿自己做了饵。
风还在吹，呜呜地，像在哭，又像在笑。
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