他的喉结剧烈滚动，硬生生将那股绝望的死气压下喉咙。
“嗯。”
沙哑干涩的一个字，尾音带着极力掩饰的微颤。
他比谁都清楚，自己再也没机会穿上这件衣服去挡陕北的冷风了。
他要去的，是十死无生的潼关战场。
江辞站起身。
布靴踩过青砖，连脚步声都被刻意放缓。
他走向里屋的拔步床。
七岁的果果盖着粗布被子睡得正熟，呼吸均匀。
这是大明残躯里，他唯一想用命保住的干净。
镜头推近。
江辞弯下腰，上身前倾，眼睛盯着熟睡的小脸。
杀气与为人父的温软在眼底剧烈撕扯。
他缓慢抬起右手。
那是昨天刚抹了三十个豪绅脖子的手。
在他潜意识里，这双手沾满了同族的血和腐臭，早已洗不干净。
手背青筋凸显。
五指在空中张开，向那张小脸探去。
一寸。
两寸。
距离女孩的脸颊不到两公分。
但是，江辞的手停住了。
就在那不足两公分的半空中，硬生生地顿住。
他的手指开始不受控制地剧烈战栗，从指尖，到手腕，连带着单薄的衣袖都在发抖。
这双手太脏了。
满手的血腥气，会弄脏他最干净的女儿。
他这种马上就要用命去填坑的恶人，哪还有资格去触碰人间的半点温暖。
江辞咬紧牙关，下颌线绷紧。
凹陷的眼眶红得刺眼，但他没有流泪。
统帅不能留眼泪。
他只是用那只颤抖的手，隔着几公分，仔细描摹了一遍女儿的轮廓。
随后，猛地攥紧拳头，将指甲掐进肉里，决绝地收回手，藏进宽大的袖口。
直起身，背脊依然微微佝偻。
他没有再看床上的女儿，也没有看外屋的妻子。
“睡吧。”
撂下这两个字，他迈开腿走出房门。
青布衣摆划过门槛，身形融入外面的漆黑。
“卡。”柳闻望在对讲机里吐出一个字，轻得像是在叹气。
顶灯大亮。
宋青衣坐在榻边，双手攥紧那件冬衣。
刚才那个发抖收手的动作，硬是在她心口上狠狠割了一刀，疼得喘不上气。
没有告别拥抱，只有克制到顶点的抽离。
这是乱世人父的撕裂，也是大明走向覆灭前最凄厉的挽歌。
果果揉着眼睛坐起来，茫然地看着四周眼圈泛红的大人们。
监视器后，柳闻望盯着屏幕上那个融入黑暗的背影。
棚外，大雪未停，天空阴沉得发灰。
江辞独自站在风口。
他没有穿那件缝补好的冬衣，仅剩的白色中衣在寒风中单薄得可怜。
刺骨的飞雪砸在他的身上，他却毫无察觉，只是死死盯着远方的天际。
在那双眼睛里，所有属于正常人的温度正在被全部抽干，只剩下无尽的死气。
潼关外的修罗场在等他。
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