帆布是深褐色的，看不出原本的颜色。
站在上面能感觉到脚底的潮湿。
——不是水，是汗和血，是无数个夜晚累积下来的、渗进帆布纤维深处的液体。
每一次踩踏都会挤出一点点，发出轻微的、黏腻的声响。
观众不多，毕竟重要人物都不会在这里观赏。
二十几个人，围在擂台四周，靠在铁栏杆上。
他们手里攥着信用点，眼睛发亮，嘴唇因为兴奋而微微张开。
有人叼着烟，烟雾在灯光下扭曲上升，被天花板上的排风扇吸走。
空气中弥漫着汗味、烟味、廉价啤酒味，还有一股淡淡的铁锈味。
——那是血的味道。
人群的喧嚣在我耳中变成一种模糊的嗡嗡声，像远处海浪拍打礁石的回响。
我站在擂台中央，听着自己的呼吸。
呼吸很平稳。
心率在九十三次，比平静时快，但远没到极限。
血在太阳穴附近涌动，带来一种温热的感觉，不是兴奋，而是一种更冷静的、更专注的。
——警觉。
我没有开护甲的辅助，毕竟太不公平了。
而且会让我的反应显得不够真实。
那个大块头站稳了。
他甩了甩头，血珠从眉毛上甩落，在灯光下闪了一下。
他吐了口唾沫，唾沫里混着血丝。
然后他笑了。
那笑容不是愤怒，不是恐惧，而是一种近乎享受的、狂热的兴奋。
这是他身上那淡淡黑血味道的作用？
还是他本就如此？
我不知道。
不过这有什么区别么？
还是要以现实为准。
“再来。”
他说。
话音未落，他就冲了过来。
这次不是试探性的直拳，而是一个弧线很大的摆拳，从右侧横扫过来，带起一阵风。
那一拳的力量足够把一个人的下巴打碎，但速度不够快，弧线太大，破绽太明显。
我能看见他出拳时重心向右偏移，左肋完全暴露，能看见他右肩下沉的角度，能看见他左脚在地面上碾出的那个小坑。
——一切都慢下来，感知加速大概是这种情况。
该作弊还是得作弊的。
我蹲下。
那一拳从我头顶掠过，拳风刮得头发飘起来。
同时，我右脚向前踏出一步，整个身体的重量压上去，右拳从下往上，砸在他的肋部。
拳头击中肋骨的瞬间，我旋转手腕，把力量送进去。
那一拳的力道不大，但够深，够准。
我听见他闷哼一声，身体向左侧弯曲，右拳还没来得及收回来。
我没有给他反应的时间。
左拳跟上，打在他太阳穴上。
他眼睛翻白，身体软下去，膝盖先着地，然后是手掌。
最后整个人趴在帆布上，脸贴着那片浸满血污的地面，不动了。
观众的声音突然大起来。
有人在欢呼，有人在骂，有人在数信用点。
裁判。
——一个穿着精美的西装，与这里的环境格格不入的瘦高个。
——走过来，蹲下，扒开大块头的眼皮看了看，然后站起身，举起我的手。
没有名字，没有介绍。
只是举起我的手。
我收回手，转身走向擂台边缘，跨过铁链。
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