客厅里，李芸已经收拾好桌子，茶几擦得干干净净。她坐在沙发一角，翻开一本小学语文课本，红笔在上面勾画批注。
他走过去坐下，手腕上的星纹在灯光下隐约可见。他低头看着，忽然觉得这纹路不像系统，倒像是某种印记，证明他曾走过那些路，演过那些人，扛过那些事。
“你不后悔？”她忽然开口，没抬头。
“什么？”
“放弃那个职位。”她合上课本，看向他，“很多人拼一辈子都够不着。”
他摇头，“我不需要别人定义我是什么人。”
她静静看了他一会儿，嘴角慢慢弯起，“你知道吗？昨天电视上骂你的那个人，今天被曝出学历造假，节目组已经停了他的通告。”
他没说话，只是点点头。
“你也不打算回应？”
“没必要。”他说，“我现在是谁，我自己清楚就行。”
她没再问，起身去厨房烧水泡茶。水壶哨声响起时，他走到窗边，推开纱窗。
夜空澄澈，星星一颗接一颗亮起来。北方天际，有三颗格外明亮，排成一条斜线，一闪一闪，像是在回应什么。
他望着那三颗星，站了很久。
身后传来脚步声。李芸端着两杯茶走出来，递给他一杯。“冷了。”
他接过，吹了口气，抿了一口。茉莉花茶，淡淡的香。
“老吴这个人，”她忽然说，“看着粗，其实心细。上次你发烧，他半夜开车送药上来，连按门铃都不敢，怕吵着孩子。”
他点头，“他就是这样。”
“你们……是不是经历过什么事？”
他沉默片刻，“都是过去的事了。”
她没追问，只是靠着沙发扶手坐下，仰头看他，“你现在回来，就好。”
他转过身，看着她。灯光下，她眼角有细纹，头发里藏着几根白丝。她不像从前那样总问他累不累，也不再偷偷翻他背包找药瓶。她只是在这里，不动声色地，把家撑成一个能让他落地的地方。
他走过去，在她身边坐下。两人并肩望着窗外的夜空。
女儿房间传来轻微的翻身声。他起身过去看了一眼，她睡得很沉，罗盘模型掉在枕头边，手还搭在上面。
他轻轻捡起来，放回茶几上。
回到客厅，李芸已经换了台，播着一档亲子节目。画面里，一个父亲笨拙地教孩子包饺子，面皮破了，馅漏出来，孩子哈哈大笑。
她指着电视，“你看，和你昨天一样。”
他瞥了一眼，“我没那么狼狈。”
“差不多。”她笑出声。
他没反驳，只是抬手看了看腕上的星纹。它不再闪烁，也不再发热，安安静静地贴在皮肤上，像一段愈合的旧伤。
水壶又响了一次。她起身去关火。他坐在原地，听着厨房传来的水流声、碗碟轻碰声，还有她哼的一句不成调的儿歌。
这些声音，比任何系统的提示都真实。
他闭上眼，再睁开时，心里空落落的感觉不见了。那些曾让他夜不能寐的疑问——我是谁？我从哪儿来？我还剩多少时间？——都不重要了。
他只是陈默，一个会包饺子的父亲，一个普通的丈夫。
女儿在房间里咕哝了一声梦话。他站起来走过去，蹲在床边，轻轻吻了吻她的额头。
“爸爸哪都不去。”他说。
她没醒，嘴角微微动了动，像是听见了。
他直起身，回到客厅，拿起外套准备挂起来。指尖碰到内袋，摸到一张折好的纸。掏出来一看，是张幼儿园的通知单，背面写着一行稚嫩的字：“爸爸，明天带罗盘来，我们玩星际探险！”
他把纸条重新折好，放回口袋。
窗外，三颗星依然亮着，一明一暗，像在眨眼。
楼下的自行车铃铛声又响了起来，由远及近，穿过小区大门，消失在拐角。
他站在窗边，没动。
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