雨水顺着陈默的发梢滴落，沿着脖颈滑进衣领。他把李芸扶上路边一辆共享单车后座，自己跨上车前杠，脚尖一点地，车子歪歪斜斜地向前滑行。风裹着湿气扑在脸上，U盘还攥在右手里，边缘硌得掌心发麻。
他没回头再看那条排水渠一眼。
路灯昏黄，映出路面斑驳的积水。他蹬着车，拐过两个街口，拐进一条窄巷。巷子尽头是片老居民区，墙皮剥落，窗台上堆着杂物。聋哑学校的铁门半开着，锈迹爬满铰链。门旁公告栏贴着几张泛黄通知，最上面一张写着“亲子开放日延期”。
他推车进去，停在教学楼前空地上。
小夏站在二楼教室窗口，看见他时抬了下手。她转身往里走，身影消失在门后。
陈默把自行车靠墙放倒，背包甩上肩，踩着水泥楼梯上了二楼。走廊灯光微弱，墙边摆着几双儿童雨靴，湿漉漉的。他走到标有“三年级一班”的教室门口，推开门。
陈曦坐在黑板前的小椅子上，背对着门口。她穿着红色连帽衫，帽子搭在肩头，左手握着一支蜡笔，在黑板上画着什么。粉笔灰沾在指尖，像一层薄霜。
小夏蹲在她旁边，一只手轻轻搭在膝盖上，另一只手缓慢比划着手语。
陈默站在门口，没有立刻走近。他听见自己的呼吸声，在安静的教室里显得有些重。他低头看了眼胸前的检测仪，屏幕暗着，但U盘插口仍在微微发热。他伸手摸了摸胸口，那里也有一丝温热，像是有什么东西在缓慢震动。
他脱下湿外套，挂在门边衣架上，然后慢慢走过去。
小夏抬头看他一眼，站起身，退到一旁。她用手语对他说：“她说你在炸。”
陈默愣了一下。“什么？”
小夏又比了一遍：**“你身体里有星星在爆炸。”**
他看着女儿的背影，没说话。教室很静，只有蜡笔划过黑板的声音，沙沙的，像风吹过枯叶。他蹲下来，和陈曦保持同一高度，视线落在黑板上。
上面不是图画。
是一串符号，排列成环形阵列，中间嵌着类似数学公式的结构。线条歪斜，却带着某种规律性。他认不出这是哪种语言或体系，但直觉告诉他——这不是孩子随意涂鸦。
他闭了下眼，深吸一口气，再睁开时，意识沉了下来。
“教育学家”三个字浮现在脑海。这不是系统提示音，也没有倒计时，只是记忆自动浮现。他曾扮演过一位特殊教育老师，在公益活动中连续三天陪护听障儿童。那时候他学的是怎么蹲下身子，怎么放慢语速，怎么用眼神传递安全信号。
他把手轻轻放在膝盖上，模仿那个老师的姿态，轻声说：“曦曦。”
陈曦没回头，右手继续画着。
他又叫了一声，声音更轻了些。
这次她停下了。
她转过头，看见是他，嘴角动了动，露出一个极淡的笑容。她抬起手，用食指点了点自己的太阳穴，然后指向他。
小夏翻译：**“她说，你知道的，只是还没想起来。”**
陈默心头一紧。他知道什么？
他回头看了一眼黑板上的公式，忽然觉得那些符号有点眼熟。不是内容，而是节奏——那种层层嵌套、递进推导的方式，像极了父亲早年留在笔记本里的演算草稿。他小时候翻过一次，看不懂，只记得纸页边缘写了一句：“若启，则不可逆。”
他站起来，走到黑板前，手指悬在公式上方，没敢碰。
就在这时，黑板表面泛起波纹。
像水面被风吹皱。
整块黑板开始发光，由灰白转为蓝，再转为银。粉笔痕迹融化，重组，变成一片悬浮的全息投影。画面缓缓展开：地球悬在黑暗中，表面覆盖着细密光网。突然，某处光网断裂，裂口迅速蔓延，形成风暴漩涡。城市崩塌，山川扭曲，大气层被撕开，无数光点从地面升腾而起，像是灵魂离体。
投影右下角浮现出一串数字：**+7300天**。
陈默盯着那串数字，心跳漏了一拍。
七千三百天，约等于二十年。
他父亲最后一次实验记录的日期，就在二十年前。那天之后，父亲再也没有回家。警方说是车祸，可现场找不到刹车痕迹，也没有目击者。他后来去档案馆查过，资料只剩半页残纸，上面潦草地写着：“临界窗口开启，必须封存。”
而现在，这个数字出现在女儿画的图里。
他蹲回椅子上，低声问：“你能看到多久以后的事？”
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