“先生，这荔枝比成都的枇杷还甜！
学生从前在长安吃的荔枝，都是用冰车从岭南运过去的，到了长安都蔫了，哪有这个鲜！”
“那当然。”冯仁接过那串荔枝，剥了一颗丢进嘴里。
“离枝一日色变，二日香变，三日味变。
长安离岭南几千里，等运到宫里，那荔枝已经不是荔枝了。”
他说完，也不多留，朝老人拱了拱手，便带着李白继续往集市深处走。
两人走走停停，见着稀奇古怪的东西便停下来看一看。
有整张剥下来的蟒皮，有装着活蝎子的竹筒，有晒干了的海蛇。
还有几大捆散发着浓郁药草气息的树根。
李白一边走一边摇头晃脑地感叹，说这岭南的物产，比长安东西两市加在一起还要野。
“长安的东西，都是规规矩矩的。”
李白说，“药材是药材，皮毛是皮毛，分门别类摆在铺子里，隔着柜台看，明码标价。
这里倒好，东西全堆在地上，你要买就蹲下来自己挑，卖家连头都不抬。”
“这叫什么？这叫‘市井气’。”
冯仁在一捆晒干的苎麻前停下脚步，伸手捏了捏麻丝的韧度。
“长安的市井气，是被坊墙圈起来的。
东西两市的墙一围，里面的热闹就变成了景致。
岭南不一样，这里的市井气是长在泥里的，你想看，就得蹲下来。”
吃着吃着，李白鼻子有些热乎。
李白下意识地抬手去擦，手背上殷红一片，在春日漓江边的暖风里显得格外刺目。
“先生，学生这是……”
“上火。”冯仁头也不回，“岭南地气燥热，你连着吃了七八颗荔枝，又逛了大半日街市，火气上来了。”
李白讪讪地仰起头，捏住鼻翼，“学生这身子骨，倒比不得先生。”
冯仁回头瞥了他一眼，从袖中摸出一块帕子丢过去：
“擦擦。大街上仰着个脸，跟条翻肚皮的鱼似的。”
李白接过帕子，胡乱在脸上抹了两把。
“日啖荔枝三百颗，不辞长作岭南人。”
冯仁随口念出这句诗时，正站在漓江边的石阶上，望着江面上往来如梭的渔舟。
春末的江风带着水汽和荔枝花的甜香扑过来，吹得他衣袍下摆轻轻翻动。
李白捏着鼻子的手一僵，也顾不上鼻血了，猛地抬起头来：
“先生，好句！这诗……是您作的？”
冯仁没有承认，也没有否认。
他记得这句诗。那是苏轼后来在惠州写的，比现在晚了几百年。
可诗这东西，到了嘴边就是缘分。
岭南的荔枝，漓江的山水，加上这漫天漫地的湿热与生机，偏就这一句最贴切。
“不是我作的。”冯仁转过身来，看着李白那副见了鬼的表情，“是一个姓苏的人写的。以后你会知道。”
李白愣了一下，随即咧嘴笑了：“先生认识的奇人果然多。
姓苏？可是长安苏家？还是蜀中的苏氏？”
“都不是。”冯仁从他手里拿回那块沾了鼻血的帕子，在江水里漂了漂，“是一个还没出生的人。”
李白(⊙_⊙)？
“先生，您又说笑了。还没出生的人，怎么作诗？”
“诗在那儿，人早晚会生出来。”
冯仁把洗净的帕子拧干，搭在肩头，迈步往江边走。
“就像这江里的水，你看见的是水，看不见的是源头。”
李白跟在后面，似懂非懂。
他这些日子跟着冯仁，已经习惯了先生时不时蹦出一两句“天机”。
起初他还追问，后来发现问也没用，先生想说的自然会说，不想说的，问破天也白搭。
“先生，那这诗的后两句呢？”
“没有后两句。”冯仁说。
“怎么没有？‘日啖荔枝三百颗，不辞长作岭南人’……
这明明只是半联，至少还得有两句才完整。”
“前面是‘罗浮山下四时春，卢橘杨梅次第新’。”
李白念完这两句，自己先愣住了。
他站在原地，低头看着江面上自己的倒影。
水面被渔舟的桨搅得支离破碎，那张脸也跟着碎成一片一片。
过了好一会儿，他才抬起头来，望着冯仁的背影，声音难得地认真：
“先生，这诗……学生想抄下来。”
“随你。”冯仁说，“别到处说是我写的就行。”
李白坐在江边的石阶上。
掏出随身带着的半截炭条和一张皱巴巴的纸，把四句诗工工整整地抄了下来。
抄完了，把纸举起来对着江风晾了晾，又小心翼翼地折好，塞进怀里那个装诗稿的旧布袋里。
“先生。”他站起身，“学生斗胆问一句，像这样的诗，还藏了多少？”
“忘了。”冯仁沿着石阶往下走，步子不紧不慢。
“诗这东西，写出来了就是别人的，记不记得都无所谓。
你实在想知道，那本《贞观诗词篇》里面就有。”
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