排好队？
排好队就轮不到了。
轮不到，就要饿死。
谁还管排队？
一个老人被推倒在地，半天爬不起来。
没人扶他，因为没人敢停。
停了，就挤不进去了。
一个妇女抱着孩子，好不容易挤到前面，递上碗。
施粥的人舀了一勺，倒进碗里。
那勺粥，稀得跟水一样，米粒没几颗。
妇女看着碗里的“粥”，眼泪掉下来了。
可她还是端着碗，挤出人群，蹲在墙角，一勺一勺喂给孩子。
孩子太小，不会用勺子。
妇女就用手指蘸着粥，塞进孩子嘴里。
孩子吮着手指，不哭了。
妇女低着头，眼泪啪嗒啪嗒掉。
一个年轻人挤了半天，没挤进去。
他红着眼，攥着拳头，看着那些士兵，看着那些大锅。
他想冲，可冲不过去。
那些士兵手里有枪。
他只能站在外面，看着，等着，饿着。
苏千岁的马车停在巷口。
他掀开轿帘，看着这一切。
他的目光扫过那些稀得像水的粥，扫过那些拼命往前挤的人群。
扫过那些横枪阻挡的士兵，扫过那个倒在地上的老人，扫过那个蹲在墙角喂孩子的妇女，扫过那个红着眼攥着拳的年轻人。
他没有说话。
锅里的粥，清汤寡水，米粒屈指可数。
他看了看施粥的人。
那人穿着官差的衣服，面无表情，机械地舀粥，倒粥，舀粥，倒粥。
动作很快，可每一勺都很少，很稀。
苏千岁放下轿帘，沉默了片刻。
然后他睁开眼，看着身旁的仆人。
“拿一套流民的衣服来。”
仆人愣了一下，抬起头，看着苏千岁。
苏千岁没有说话，只是看着他。
那目光平静，却不容置疑。
仆人低下头：“遵命。”
转身去了。
片刻后，他捧着一套破旧的衣裳回来。
灰黑色的粗布，打着补丁，袖口磨得起了毛边，领口脏得发亮。
衣服上散发着一股说不清的味道，汗味、泥味、霉味，混在一起，呛得人直皱眉。
苏千岁接过衣服，没有犹豫，脱下身上的锦袍，换上那套破衣。
锦袍被叠好，放在一旁。
破衣穿在身上，粗布扎得皮肤发痒，领口的脏污蹭着脖子，衣袖太长，卷了两道才露出手指。
他低头看了看自己，又看了看那身锦袍，嘴角微微扬起。
他下了马车。
仆人们看着他，眼神里满是复杂。
他们的大人，权倾朝野的九千岁，穿着流民的衣服，站在扬州的街头。
破衣烂衫，灰头土脸，跟那些排队等粥的人，没什么区别。
苏千岁没有看他们，抬脚往施粥棚子走去。
他没有带护卫，没有带随从，甚至没有带那把天子剑。
一个人，穿着破衣，混进了排队的人群。
没有人注意到他。
所有人都低着头，往前挤，往前挪。
他们的眼睛里只有那几口大锅，只有那稀得像水的粥。
苏千岁站在队伍中间，前面是一个抱着孩子的妇女，后面是一个白发苍苍的老人。
没有人看他，没有人跟他说话。他就像一滴水，融进了这条饥饿的河流。
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