黍子成熟的那天，沙漠里起了风。
不是冬天那种刺骨的寒风——冬天的风像刀子，割在脸上生疼——是秋天干燥的风，从东边刮过来，带着沙土和枯草的味道。那风不大，但很持久，一阵一阵地吹，像有什么东西在远处叹气。黍子穗在风里摇晃，发出沙沙的响声，像无数只小手在鼓掌，又像千百个人在窃窃私语。
阿萝天没亮就醒了。
其实她一晚上都没怎么睡踏实。前半夜躺着，翻来覆去，草棚顶上的月光从这头挪到那头，她就跟着月光翻身。后半夜好不容易迷糊了一会儿，梦里全是黍子——金黄的黍子，从天上落下来，像下雨一样，落得满地都是，她蹲在地上捡啊捡啊，怎么都捡不完。
然后她就醒了。
睁开眼睛，棚顶还黑着，但透过草帘子的缝隙，能看到外面有一点蒙蒙的光。月亮还没落，东边的天已经泛白了。她躺着听了一会儿，听到风吹黍子地的声音——沙沙，沙沙沙——像在叫她。
她睡不着了。
阿萝爬起来，动作很轻，怕吵醒身边还在睡的石婆。石婆侧躺着，嘴巴微微张着，呼吸又慢又长，脸上的皱纹在晨光里像干裂的河床。阿萝把自己的短褂子脱下来，轻轻盖在石婆身上，然后蹑手蹑脚地爬出草棚。
秋天的沙漠，昼夜温差大得很。夜里冷，草棚外的空气冰凉，像有人往脸上泼了一捧井水。阿萝打了个哆嗦，起了一身鸡皮疙瘩。她只穿着一件单薄的长衫，袖子挽到手肘，露出来的小臂上全是鸡皮疙瘩。她抱着胳膊，踩着凉飕飕的沙子，往黍子地跑。
月亮还挂在天上，又大又圆，白惨惨的，像个银盘子。月光洒下来，把整个沙漠照得像铺了一层霜。黍子地在营地的东边，离得不远，跑几十步就到了。阿萝跑到地头，停下来，喘着气，眼睛瞪得大大的。
那片黍子地，在月光下像一片金色的海。
真的是金色的。白天看还没这么明显，可是在月光底下，黍子穗上那层淡淡的金色被月亮一照，就变成了银白，穗子沉甸甸地垂着，在风里起伏，一波一波的，像海上的浪。
阿萝蹲在地头，伸出手，摸了摸离她最近的那株黍子。
穗子扎手。黍子壳上有细小的绒毛，摸上去涩涩的，扎得手心发痒。她捏住一穗，轻轻捻了捻，感觉穗子硬邦邦的，一粒一粒的，像小石子，又像她小时候在溪边捡到的圆石头。
她把那一穗凑到鼻子底下闻了闻。
有一股香味。不是花香，不是草香，是那种——粮食的香味。干燥的、温暖的、让人安心的味道。像冬天在灶台边闻到的米饭味，又像妈妈怀里那股淡淡的奶香味。
“熟了。”她自言自语，声音小得只有自己能听见，“真的熟了。”
她的眼眶忽然有点热。
这片黍子地，她认识这里面的每一株苗。从种子下地的那天起，她几乎每天都来。哪株长得高，哪株长得矮，哪株被风刮歪了，哪株被虫子咬了叶子——她都知道。她记得每一瓢水浇下去的地方，记得每一棵草拔起来时根上带的土。
现在，它们熟了。
阿萝站起来，转身就跑。沙子软，她跑得深一脚浅一脚的，好几次差点摔倒。她跑回营地，跑到草棚前，一把掀开草帘子。
“哥哥！哥哥！”
萧寒正侧躺着，盖着一张破兽皮。他的腿伤还没好利索，右腿从膝盖往下肿着，骨头里隐隐作痛。阿萝跑进来的时候，他已经醒了——他一向睡得轻，风吹草动都能把他惊醒。但他没睁眼，闭着眼睛，听阿萝喘着气喊他。
“哥哥！黍子熟了！黍子熟了！”
萧寒睁开眼。
他看到阿萝站在棚口，逆着光，头发被风吹得乱七八糟，脸被冻得发红，鼻头红红的，眼睛里亮晶晶的，像盛着两汪水。她整个人都在微微发抖——不知道是冷的，还是激动的。
“黍子熟了？”萧寒的声音有点哑。
“熟了！”阿萝使劲点头，“我摸过了，穗子硬硬的，一捻就知道熟了！”
萧寒坐起来。他的右腿僵得很，坐起来的时候疼得他眉头皱了一下，但他没出声。他用左手撑着地，右手拄着骨杖，慢慢地站起来。阿萝赶紧过来扶他，两只手稳稳地架着他的胳膊，像个小大人似的。
“慢点，哥哥，慢点。”
萧寒被她扶着，一步一步走到黍子地。
天还没亮透。月亮挂在西边，又薄又淡，像一片快要化掉的冰。东边的天已经泛了红，一线一线的，像有人在那边点了一把火。晨光从地平线上漫过来，黍子地在灰蓝色的天幕下，从灰黄渐渐变成了金黄。
萧寒蹲下身。他的右腿不能弯，只能把腿伸直，慢慢地蹲下去，像一扇门轴生锈的门，吱吱呀呀地往下落。阿萝蹲在他旁边，一手扶着他的胳膊，一手指着黍子穗。
“你看，你看，就是这样的。”
萧寒掐了一穗黍子，放在手心里。他粗糙的拇指和食指捏住穗子，轻轻一搓。黍子壳碎了，碎屑从指缝间漏下去，露出里面金黄的米粒。米粒很小，比芝麻大不了多少，但一颗一颗圆滚滚的，硬邦邦的，像碎金子在掌心里滚动。
他把一粒黍米放进嘴里，慢慢嚼了嚼。
生的黍米有点硬，咬起来咯吱咯吱的，但有一股清甜的味道，像青草，又像露水。那味道很淡很淡，要仔细品才品得出来。
“熟了。”他说，嘴角微微翘起来——那是阿萝熟悉的弧度，萧寒不常笑，但每次笑的时候，嘴角都会先往右边翘一下，然后左边的嘴角再慢慢跟上来，像一个字的起笔和落笔，“今天开镰。”
“开镰”两个字说得很轻，但在那片安静得只剩下风声的沙漠里，这两个字像一颗石子扔进水里，荡开了一圈一圈的涟漪。
开镰的消息是一传十、十传百地传遍整个营地的。没有人专门去通知，但消息就像风一样，吹到了每一个角落。
最先知道的是铁骸。
铁骸住在离黍子地最近的一个窝棚里。他一向起得早，天不亮就起来练刀。他的左臂没了，右臂的力量练得比以前更强，每天早晨用独臂举石锁、劈木桩，把断臂的伤疤磨得发红发亮。阿萝跑回来的时候，他正在劈木桩，右臂一挥，木桩咔嚓一声裂成两半。
“铁骸叔叔！黍子熟了！”
铁骸的手顿住了。
他转过身，脸上全是汗，左肩的断臂处绑着的一块兽皮被汗水浸透了。他愣愣地看着阿萝，独眼里先是茫然，然后是不敢相信，最后——像是有人在暗室里点了一盏灯——亮了起来。
“熟了？”他的声音在发抖。
“熟了！哥哥说的！”
铁骸把刀往地上一插，大步流星地往黍子地走。他走得很快，沙地上留下一个一个深深的脚印。走到地头，他看到萧寒还蹲在那里，手里捏着一穗黍子，像捧着一块金子。
“盟主——”
萧寒抬起头，看了他一眼。
“开镰。”
就两个字。但铁骸听了，鼻子一酸，差点没忍住。
消息传到营地中央的时候，火炼仙子正在生火。她用打火石啪啪地敲，把干草引着，又往火堆上加了几根枯枝。火苗舔着干柴，噼里啪啦地响，青烟升起来，被晨风吹得歪歪斜斜的。
“黍子熟了？”火炼仙子手里的柴棍掉在地上，火星溅了一地，“真的假的？”
“真的！萧寒说的！”传消息的是马熊，他的大嗓门能把整个营地的人都喊起来，“黍子熟了！今天开镰！所有人都去地里！”
火炼仙子站起来，拍了拍身上的灰，眼眶一下子就红了。
“我就说能熟的。”她嘟囔着，用袖子擦了一把眼睛，“我就说能熟的。你们都不信，我说能熟就能熟。”
石婆是被孩子们吵醒的。
她年纪大了，觉少，天不亮就醒了，但懒得起来，躺在草棚里听外头的动静。她听到阿萝跑出去的声音，听到萧寒起来的声音，然后听到铁骸的脚步声，再然后——就听到外面乱成一锅粥了。
“黍子熟了！”
“开镰了开镰了！”
“大家都去地里！”
孩子们在跑，大人们在喊，连沙狼都被惊动了，在营地的角落里呜呜地叫。
石婆慢慢地爬起来。她的腰不好，起来的时候得先用胳膊撑着地，慢慢撑起来，再扶着墙站一会儿，等腰上的酸痛过去，才能走路。她一边穿衣服一边往外走，走到棚口的时候，正好碰到一个小姑娘跑过来。
“石婆婆！石婆婆！黍子熟了！”
石婆眯着眼，看着那个满头大汗的小姑娘，忽然笑了。她的牙掉得差不多了，笑起来两排牙床光光的，但那个笑容，比沙漠里的月光还要亮。
“好，好，熟了就好。”她颤巍巍地往地里走，边走边念叨，“老天爷长眼，老天爷长眼啊。”
所有人都来了。
男人、女人、老人、孩子，能动的都来了。连前两天扭了脚的那个年轻人，瘸着一条腿，也拄着根棍子来了。连那个生了病、一直在窝棚里躺着的中年妇人，也让她闺女搀着来了。
没有镰刀。
沙漠里找不到铁，也就没有铁制的农具。他们用的“镰刀”，是石刀和骨刀——石刀是用尖硬的石头打制的，刃口又钝又糙，割一根黍子要来回锯好几次；骨刀是用沙狼的肋骨磨的，薄薄的，不太耐用，割十几根就得换一把。
没有筐。
他们用藤条编的篓子——藤条是从远处河谷采来的，泡软了编成篓子，又轻又不结实，装多了就散架；用兽皮缝的口袋——沙狼皮硝了，用骨针一针一针缝起来，口子扎上草绳，装个几十斤没问题。
工具是笨的、破的、凑合着用的，但谁都不嫌弃。
萧寒第一个下地。
他拄着骨杖，走到黍子地的正中间。晨光从东边照过来，把他的影子拉得长长的，拖在身后的沙地上，像一个瘦长的、拄着拐杖的巨人。
他弯下腰，把骨杖夹在腋下，用右手抓了一把黍子秆，左手拿骨刀，一下一下地割。骨刀不快，割起来费劲得很，一根黍子秆要割好几下才断。每割一下，他的右臂肌肉就鼓起来，青筋在手背上突突地跳。
右腿蹲久了，膝盖里像有根针在扎，一阵一阵地疼。先是酸，然后麻，然后像有人拿锥子往骨头缝里钻，疼得他额头上的青筋都暴出来了。他咬牙忍着，额角的汗珠一颗一颗地往下掉，砸在脚下的沙地上，洇出一个小小的湿印子。
蹲不住，他就单膝跪在地上。
右膝盖着地，沙子硌着骨头，疼得很，但比蹲着好受一些。他把全身的重量都压在左腿上，右腿轻轻挨着地，弯着腰，一刀一刀地割。
阿萝跟在他后面。
她背着一个兽皮口袋，弯着腰，把萧寒割下的黍子一穗一穗地捡起来。地上散落的黍子，她连漏掉一穗都不肯。有时候割断的秆子太长，她就用小石刀把秆子截短了再扎起来。她的手小，力气也小，扎捆的时候要把草绳绕好几圈，再用牙齿咬着拉紧，勒得嘴唇都磨破了皮。
她把黍子捆成一小扎一小扎的，抱在怀里，送到田埂上。一扎黍子沉甸甸的，她抱着走，黍穗扫在她脸上，毛茸茸的，痒得很。她的脸被晒得黝黑，鼻子和颧骨上有一层细细的沙土，汗水把沙土冲出一道一道的沟，像沙漠里被雨水冲刷过的山坡。
“盟主，您歇着吧。”
铁骸看不下去了。他大步走过来，蹲在萧寒旁边，伸出独臂去抢萧寒手里的骨刀。他的手很大，指节粗得像干树皮，指甲缝里全是黑泥。
萧寒头也不抬，手一偏，避开了铁骸的手。
“不用。”
“盟主！”铁骸急了，声音都变了调，“您的腿还没好利索！跪在这沙地里，膝盖还要不要了？这点活，我们干就行了，您在一旁看着就行！”
“这是我种的。”萧寒说，声音不大，但每一个字都像钉子钉在地上，“我得亲手收。”
铁骸的独臂僵在半空中。
他看着萧寒——萧寒的背弓着，右腿跪在地上，左腿半蹲着，一条胳膊上全是黍子秆划出的红印子，另一只手紧紧握着骨刀，骨刀的柄被他的汗浸得发亮。他的脸从侧面看过去，颧骨高高地突出来，眼窝深深陷下去，嘴唇干裂，下巴上是几天没刮的胡茬。
但他的眼睛亮得很。
那种亮，不是火的光，不是月光，不是任何外来的光。是从里面亮出来的。像一个快要灭掉的灯笼，被人用嘴吹了吹，里面的火又旺了起来。
铁骸不说话了。他把手缩回来，转过身，用独臂开始割黍子。他的力气大，骨刀到了他手里，像一把真刀，一割一大把，咔嚓咔嚓的，半炷香的功夫就割了一大片。
马熊在后头捆黍子。他的手指头粗，干不了细活，但捆黍子这种力气活，一口子是他最拿手的。他把黍子秆抓在手里，用草绳绕两圈，一拽，打个结，一捆黍子就扎好了。他扎得又紧又快，黍穗挤在一起，像一群抱团取暖的小鸡仔。
火炼仙子带着几个妇人在田埂上接应。黍子送上来，她们就码在一起，一捆一捆地码好，穗朝里，秆朝外，码得整整齐齐，像一堵金色的墙。
太阳从东边升到头顶，又从头顶往西边挪。
沙漠里的秋天，白天热得像夏天。太阳明晃晃地挂在天上，光砸下来，像有人把一盆火炭从天上倒下来。沙子的表面烫得像烙铁，光脚踩上去，脚底板一沾地就弹起来，得小跑着走，或者穿草鞋。
所有人都汗流浃背。
女人们把湿透的头发用草绳扎起来，男人们脱了上衣，光着膀子干活。汗水顺着他们的脊背流下去，在黍子地里汇成一条一条细细的水线，落在干裂的沙地上，嗤的一声就干了。
没有人停下来。
没有人喊累。
他们抡不动胳膊的时候，就换个姿势继续割。腰弯得酸了，就直起来歇两口气，再弯下去。手掌磨出血泡了，用草叶子裹一裹，接着干。血泡破了，肉露出来，碰一下就疼得龇牙，那就换一只手割。
黍子地像一片金色的海，他们像海上的渔夫，一镰一镰地收割着希望。
太阳落山的时候，黍子全割完了。
满地都是黍子秆的根茬，齐刷刷的，像被剃过的头发。黍子捆堆在田埂上，一堆一堆的，大的堆有半人高，小的堆也到大腿根。夕阳的光从西边照过来，给那些黍子堆镀上了一层金红色的光，像一座座金色的小山。
“过秤！”铁骸大声喊，声音里带着一种压抑不住的激动，像从嗓子眼里挤出来的一样，又粗又哑。
石婆带着几个妇人，一捆一捆地过秤。
秤是百工阁的匠师自制的——一根硬木杆子，用石刀一点一点削出来的，光溜得很。秤砣是一块打磨过的石头，用草绳吊着，沉甸甸的，掂在手心里坠手。秤杆上没有秤花，但铁骸用小刀在木杆上刻了一道一道的印子，每一道代表十斤。
妇人把一捆黍子放在秤钩上，两个人抬起来，石婆一手扶着秤杆，一手挪秤砣。她的手枯瘦得像鸡爪子，青筋在手背上凸起来，指节粗大，指甲残缺不全。她眯着眼，把秤砣在刻痕间挪来挪去，直到秤杆平平地翘起来。
“这捆三十斤！”她的声音发着抖，但喊得很响亮。
又一捆。“二十五斤！”
又一捆。“四十二斤！”
她喊一捆，旁边就有人在地上画一道杠，用来记数。黍子一捆一捆地过秤，数字一点一点地往上加。石婆的眼睛越眯越紧，嘴唇一直在哆嗦，像冬天站在风里的人。
“黍子，一共有……”
她停下来。
“黍子——”
她说不下去了。
眼泪从她浑浊的老眼里涌出来，顺着脸上深深浅浅的皱纹，像小河一样往下淌。那些皱纹太深了，眼泪淌到一半就拐了弯，分成几股，有的流进嘴角，有的滴在下巴上，有的顺着脖子流进衣领里。
“黍子，一共一千二百斤！”
她的声音从嗓子眼里挤出来，又尖又细，像一块石头在玻璃上划过。
“一千二百斤！”
整个黍子地突然安静了。
所有人都听到了。
但他们不相信，或者说，不敢相信。
一千二百斤。这四个字，像一个遥远的、只在梦里才敢想的数字，现在被人喊了出来，而且是真实的、压在秤杆上的、一捆一捆过出来的数字。
第一个反应过来的是一个年轻人。他叫石头，十五六岁的年纪，个子不高，瘦得像根竹竿。他一屁股坐在沙地上，怔怔地看了一会儿天，然后忽然双手捂住脸，肩膀一耸一耸地哭了起来。
第二个反应过来的是马熊。这个大个子独眼汉子，平常又凶又横，嗓门大得像打雷，这时候张着嘴，下巴抖了半天，一个字都没说出来。最后他“扑通”一声跪在地上，把脸埋在沙子里，整个后背都在剧烈地颤抖。
然后，整个黍子地炸了。
欢呼声、哭喊声、叫声、笑声，混在一起，震天响。有人把手里的骨刀扔向天空，骨刀转了几个圈，落在沙地上，谁也没去捡。有人跪在地上，捧起一把沙土——不，捧起的是一把掉落的黍粒——放在鼻子底下，深深地闻，闻了又闻，眼泪啪嗒啪嗒地掉在手心里。
“一千二百斤！咱们种出了一千二百斤粮食！”
“够吃多久？”
“省着吃，够吃三个月！”
“三个月！那咱们冬天不用挨饿了！”
“不用饿死了！今年冬天不用饿死了！”
一个中年妇人蹲在地上，抱着她的两个孩子——一个四五岁的男孩，一个两三岁的女孩——把她们紧紧地搂在怀里，脸埋在孩子们的头发里，呜呜地哭。那个男孩不知道妈妈为什么哭，也跟着哭起来；小女孩则伸出手，摸着妈妈的脸，奶声奶气地说：“妈妈不哭，妈妈不哭。”
阿萝站在田埂上，怀里抱着最后一捆黍子，愣愣地看着这一切。
她的脸被晒得红扑扑的，额前的碎发被汗水粘在脑门上，鼻尖上挂着一滴亮晶晶的汗珠。她的手指上全是划伤，指甲缝里嵌着黑泥，手心里有好几个磨破的水泡，泡破了露着粉嫩的新肉。
她忽然觉得鼻子酸酸的，眼眶热热的，像有什么东西在里面打转。她不哭，她使劲忍着，可眼泪还是不争气地掉了下来，一颗一颗的，砸在怀里的黍穗上，把黍壳打湿了一个一个小圆点。
萧寒拄着骨杖，站在黍子地的正中间。
风吹着他的衣服，猎猎作响。他的衣服破了，袖子缺了一块，下摆撕了一长条，露出里面的麻线和粗布。他的右腿还在隐隐作痛，膝盖肿得像淤了血的馒头，但他站得很直，背脊像一杆枪。
他没有哭。
他的眼睛有点红，但没哭。他只是看着那些欢呼的人，看着那些哭泣的人，看着那些跪在地上捧着粮食的人，嘴角一点一点地往上翘——先是右边，然后左边跟上，像一支笔在纸上写了一个很慢很慢的“一”字。
远处，石婆颤巍巍地走过来，手里捧着一把黍子，走到萧寒面前。
“盟主。”她的声音沙哑，像砂纸擦过木头，“这是咱们的粮食。这是您用命换来的。”
萧寒低下头，看着那把黍子。黍粒金黄，在夕阳的光里像一个一个的小太阳。
“不是用命换的。”他说，“是用手种的。”
石婆摇摇头，想说什么，但嘴唇哆嗦了几下，没说出来。她把那把黍子塞进萧寒手里，然后转过身，用手背擦了擦眼睛，往人群里走去。
第二天，碾米。
营地中央的空地上，摆了一个石臼。石臼是百工阁的匠师花了五天时间凿出来的，用的是河谷里捡来的青石，又硬又沉，一个人搬不动。石臼口粗粗的，像一口倒扣的锅，中间挖了一个圆坑，坑底磨得光溜溜的。
石杵是另一块石头，比石臼小一点，也是青石的，杵头磨圆了，掂在手里很重。
黍子带壳，不能直接吃，得先把壳碾掉。把黍子倒进石臼里，倒小半臼，然后用石杵一下一下地砸。砸的时候不能太用力，太用力了黍米就碎了；也不能太轻，太轻了壳砸不开。力度要刚刚好，像打铁一样，有轻有重，有急有缓。
石婆带着几个妇人，跪在石臼旁边，轮流砸石杵。
石婆年纪大了，力气不够，砸几下就得歇一歇。她砸的时候，双手抱着石杵，举过头顶，然后猛地砸下去——“咚！”——一声闷响，石臼里的黍子跳了一下，几粒黍壳蹦出来，落在她手背上。再举，再砸——“咚！”——“咚！”
每砸一下，她的身体就跟着抖一下，脸上的皱纹也抖一下。她砸了十几下，就气喘吁吁地停下来，用手捶着腰，额头上的汗珠亮晶晶的。
火炼仙子接过去砸。她壮实，力气大，砸得快——“咚咚咚咚”——像擂鼓一样，石臼里的黍子被砸得跳来跳去，黍壳碎了，从石臼里飞出来，沾了她一袖子。她砸了半炷香的功夫，停下来，趴到石臼边上看——黍壳碎了大半，露出里面金黄的米粒，米粒小小的，圆滚滚的，像碎金子。
“好了好了，该筛了。”石婆说。
筛子是藤条编的，孔眼不大不小，刚好能让碾碎的黍壳漏下去。石婆把石臼里的黍子和壳倒进筛子里，双手端着筛子，左右上下地摇。黍壳像糠皮一样从筛眼里漏下去，白花花的，落了一地。筛子里剩下的，就是金黄的黍米。
一臼黍子，砸半天，筛半天，最后出来的黍米只有一小捧。
女人们砸了一上午，轮流砸，手都磨出了血泡。石臼旁边的沙地上，黍壳堆了一小堆，白花花的，像雪一样。装黍米的兽皮口袋，沉甸甸地鼓起来，里面的米粒沙沙作响。
“有小半袋了。”石婆掂了掂口袋，说，“够煮一锅粥了。”
“够煮一锅了！”火炼仙子接过口袋，声音亮得像铜锣，“生火！煮粥！”
火炼仙子烧火是把好手。她在地上架起三块石头，把陶罐放上去，底下塞上干柴，用打火石啪啪啪地打了十几下，一团火苗舔着干柴，噼里啪啦地烧起来。
她把黍米倒进陶罐里，加水。水是阿萝从井里提上来的，清亮亮的，倒进陶罐里，米粒在水里翻滚，像一群金色的小鱼。
火很旺，陶罐很快就烧热了，水咕嘟咕嘟地冒泡。火炼仙子用一根木棍搅着粥，免得糊底。粥越煮越稠，米粒在水里翻滚、膨胀，从硬邦邦的小石子变成了软糯糯的米粒。米香从陶罐里飘出来，越来越浓，飘满了整个营地。
孩子们围在火边，馋得直流口水。
最小的那个孩子，才两岁多，话还说不利索，指着陶罐，奶声奶气地喊：“粥粥……粥粥……”他的鼻涕流出来，挂在嘴唇上，也没人顾得上给他擦。大一点的孩子稍微懂事些，蹲在火边，眼睛直勾勾地盯着陶罐，喉咙一下一下地吞咽口水。
粥熬好了。
火炼仙子先盛了一碗。碗是石碗，石头凿的，沉甸甸的，端在手里很稳。粥冒着热气，白烟升起来，在秋天的冷空气里凝成一片白雾。
她端着碗，走到萧寒面前。
“盟主，您先吃。”
萧寒接过碗。
石碗很烫，他双手捧着碗，指尖被烫得发红，但他没有放下。粥是金黄色的，稠稠的，米粒一颗一颗的，在碗里颤颤巍巍地晃动。热气扑在他脸上，带着米香，钻进他的鼻子里。
他没有吃。
他拄着骨杖，一瘸一拐地走到石婆面前。
小事小说网