战场。
浩克从坑里坐了起来。
地面震了一下，不是比喻，是真的震了一下。
三百米外撤离点的临时指挥车上，咖啡杯跳了两跳，翻了。
弗瑞的声音从通讯频道里传出来，没有任何多余的废话。
“启动备用方案。”
巴顿蹲在一辆翻倒的装甲车后面，手里的弓攥得指节发白。
他看了一眼那个正在晃脑袋的绿色巨人，又看了一眼身边稀稀拉拉的特工小队。
六个人。
六个人拿浩克。
“局长，”巴顿按住耳麦，压低声音，“我们现在的火力配置……恐怕有点不够看。”
通讯频道沉默了一秒。
“如果苏还在——”
“不管他。”
弗瑞切断了后半句。
“苏阳的定位信号已经离线，他选择了离开，一个在战场上擅自脱离的人，不在我的计划里。”
巴顿张了张嘴。
他想说点什么，比如那个家伙虽然态度有问题但确实能打，比如现在去把人追回来还来得及。
“巴顿。”
弗瑞的语气变了。
不是商量，是命令。
“你是特工，不是说客，执行。”
巴顿闭上嘴。
他回头看了一眼身后的队员们。
每个人脸上都写着同一句话——我们要死了吧？
巴顿深吸一口气，从箭筒里抽出一支电磁脉冲箭。
“听我指挥，分散包围，目标是拖延时间，等收容装置到位。”
“收到。”
六个声音，参差不齐。
浩克站了起来。
那双充血的眼睛扫过废墟，扫过军车残骸，最后锁定了装甲车后面露出半个头的巴顿。
巴顿的喉结动了一下。
不是怕。
是清醒地认识到，今晚的加班费不够。
远远不够。
……
皇后区。
梅姨家厨房里飘出一股椒麻鸡的香气。
苏阳站在灶台前，左手颠锅，右手撒葱花，动作行云流水。
围裙系在腰上，上面印着一只卡通蜘蛛。
那是梅姨上个月在跳蚤市场淘来的。
“说真的，苏，你应该去开一家餐馆。”
梅姨坐在餐桌旁，托着腮，面前的盘子已经空了一半。
“开餐厅太累了。”苏阳把鸡肉翻了个面，“我这辈子最大的理想就是六点下班，七点吃饭，八点躺平，开餐厅意味着全年无休，那我还不如去神盾局上班。”
“你说得好像神盾局在招你似的。”
苏阳没接这个话。
他把煎好的鸡肉装盘，淋上自已调的蜂蜜芥末酱，端到桌上。
旁边还有一份凯撒沙拉和烤蒜面包。
梅用叉子切了一小块鸡肉，放进嘴里。
她的眼睛亮了。
“天哪。”
“没有那么夸张。”
“不，你不明白，”梅放下叉子，认真地看着他，“我吃了二十年自已做的饭，二十年，你知道我做的意面是什么味道吗？彼得说像煮过的橡皮筋，他亲口说的。”
“你真不考虑开个餐馆吗，我认真的。”
苏阳把锅里最后一点菜盛出来，端上桌。
“开餐馆太累了，还要交税，还要应付卫生检查，还要对客人微笑。”
他坐下来，给自已倒了杯水。
“我这辈子就想对不超过三个人微笑。”
梅姨用筷子戳了一下他的手背。
“哪三个？”
“你算一个。”
苏阳说得很随意，就跟报天气预报似的。
梅姨没接话，低头扒拉盘子里的鸡丁，耳根有点红。
“说到彼得，”苏阳拿起面包咬了一口，“他人呢？”
“最近总是很晚才回来。”
梅皱了皱眉，“他说是学校的科技社团在赶项目，要参加什么展览。”
“你信吗？”
“我不信。”梅叹了口气，“但他不小了，我不能把他锁在家里。”
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