第三节还剩2分钟。
林昊站起身，把毛巾扔回椅子上。
“我上了。”
他重新踏上地板。
但这一次，他感觉不一样了。
不是身体变强了。
是感觉变迟钝了。
他的视野开始出现黑边。
就像那种老式相机的取景框，边缘是模糊的，黑暗的。
他只能看到中间的一小块光亮。
那是安东尼。
安东尼在右侧45度拿球。
单打。
林昊贴上去。
这一次，他没有用蛮力。
他像一条蛇，缠绕着安东尼。
他看着安东尼的腰。
“重心。”
安东尼动了。
重心下沉，向左。
林昊不动。
安东尼突然向右转身。
林昊提前半步，横移。
但他还是慢了。
或者说，他的判断对了，但身体跟不上。
安东尼挤开他，起跳，出手。
球进。
分差5分。
安东尼落地，回头看了一眼林昊。
这一次，他没有拍手。
他只是对着林昊，轻轻摇了摇头。
那不是同情。
是一种遗憾。
“你防不住我。”那个眼神在说，“不是因为你不够强，是因为这里的空气不让你强。”
第四节。
最后四分钟。
勇士落后8分。
林昊持球。
他想组织进攻。
但他刚过半场，就感觉肺部像是被一只大手狠狠攥住。
缺氧带来的眩晕感再次袭来。
眼前的世界又黑了一下。
雪花点。
“该死！”
林昊咬破了自己的舌尖。
疼痛让他清醒了一瞬间。
他运球，突破。
他过掉了米勒。
他看到了篮筐。
空的。
只要冲上去，扣进。
就能追分。
就能把士气提起来。
他起跳。
在空中，他感觉到了失重。
那种失重感让他恐慌。
他的手臂伸出去，准备上篮。
但就在这一瞬间，力量从他的指尖流失了。
像是沙子从指缝里流走。
“哐当！”
球磕在篮筐前沿，弹了出来。
长篮板。
被掘金抢到。
“不！”
林昊落地，站在原地。
他看着那个篮板球。
那个本该进的球。
那个在奥克兰他能进一百次的球。
“为什么？”
他看着自己的手。
那双手在颤抖。
汗水模糊了他的眼睛。
他想擦，但手抬不起来。
太重了。
整个世界都在旋转。
耳边的声音变得很遥远。
球迷的欢呼声。
锡伯杜的咆哮声。
队友的呼喊声。
都变成了水底的声音，闷闷的，听不真切。
他只听见自己的心跳。
“咚、咚、咚。”
很慢，很沉。
像是垂死的挣扎。
终场哨响。
95:108。
勇士输了。
输得很难看。
输得毫无脾气。
更衣室里一片死寂。
没有人说话。
只有空调运转的嗡嗡声。
和沉重的呼吸声。
林昊坐在角落里，毛巾盖在头上。
他没有哭。
他只是觉得很累。
那种累，是从骨头缝里渗出来的。
他想起G2赛后更衣室里的斗地主。
那时候，他在笑。
那时候，他说“下一场去丹佛回来，我请你们吃铁锅炖”。
那时候，他以为他能赢。
“我以为我能赢。”
他在心里对自己说。
“我以为只要我跑得够快，只要我投得够准，就能赢。”
“但我忘了，这里是丹佛。”
“这里是掘金的主场。”
“这里是海拔一英里的地狱。”
“林。”
一个声音在耳边响起。
林昊掀开毛巾。
佩顿站在他面前。
手里拿着那瓶没点燃的雪茄。
“你第四节那个上篮，为什么丢了？”
佩顿问。
声音很平静。
没有责备。
只有询问。
林昊看着他。
“腿没劲儿了。”
“那你下一场怎么办？”
佩顿又问。
林昊沉默了很久。
他在想那个上篮。
他在想那个失之毫厘的弧线。
他在想丹佛的空气。
他在想奥尼尔。
他在想佩顿昨天说的话。
“跑慢一点。”
林昊终于开口。
“投准一点。”
佩顿看着他。
点了点头。
没有多说一个字。
他转身走了。
留下林昊一个人坐在角落里。
林昊低下头。
看着自己的手。
那双手还在抖。
但他心里的火没灭。
“丹佛的空气里少了一口东西。”
“但我不靠那口空气活着。”
他站起身。
把毛巾扔进脏衣篓。
“走。”
他对身边的赵大宝说。
赵大宝吓了一跳：“去哪？”
“回酒店。”
林昊拿起包。
“睡觉。”
“明天还有比赛。”
他走出更衣室。
走过球员通道。
丹佛的夜风很冷。
吹在汗湿的背上，像刀割一样。
他回头看了一眼百事中心球馆。
那座巨大的建筑在夜色中像一头沉睡的怪兽。
“你赢了一次。”
林昊在心里说。
“但你赢不了我。”
他转过身。
走进黑暗。
“跑慢一点。”
“投准一点。”
“防守重心的终点，就是进攻重心的起点。”
他在心里把这句话默念了一遍。
然后，他抬起头。
看着奥克兰的方向。
“等着我。”
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