林昊觉得自己的手指有点发麻。
不是受伤，不是酸痛。
是那种刚刚结束一场高强度投篮训练后，神经末梢还在微微震颤的酥麻感。
他坐在训练馆冰凉的地板上，手里攥着一瓶还没拧开的水。
大屏幕上，ESPN的《SportsCeter》正在重播G5的集锦。
但他没看比赛。
他在看屏幕右下角那个小小的、跳动的数据框。
【系列赛场均：32.8分|8.2篮板|5.6助攻|3.4抢断】
那个“32.8”，像是被聚光灯打亮了一样，红得刺眼。
“全美第一。”
他在心里把这个词组嚼碎了，咽下去。
去年这个时候，他还在为能不能进季后赛轮换而发愁。那时候，全美第一对他来说，是电视里传来的遥远回响，是奥尼尔的肚皮，是科比的后仰，是麦迪的干拔。
而现在，这个词，贴在了他的名字前面。
“林昊。”
他念了一遍自己的名字。
声音在空荡荡的训练馆里回荡。
“但这只是第一轮。”
他把手里的水瓶捏扁，听着塑料变形发出的脆响。
“加内特在等着呢。”
他站起身，把那瓶被捏扁了的水扔进垃圾桶。
弧线很正。
空心入网。
“唰。”
像是一声回应。
奥克兰的早晨，阳光很好。
但《旧金山纪事报》的头版，比阳光更刺眼。
“新王登基：林昊横扫丹佛，加冕季后赛首轮之王！”
“32.8分+3.4抢断：这是史上最强的二年级生表演吗？”
“安东尼的面具碎了，掘金的高原塌了，只有林昊，还在跑。”
林昊坐在公寓的沙发上，手里拿着那份报纸。
他没有看那些溢美之词。
他在看报纸中间夹着的一张战术分析图。
那是G4的复盘。
图上，他和理查德森夹击安东尼的路线，被画成了一把剪刀。
“剪刀。”
林昊用手指摩挲着那个线条。
“把他们的进攻剪断。”
他想起G4最后那几分钟。
安东尼站在后场，看着记分牌的眼神。
那种眼神，他很喜欢。
不是仇恨，不是愤怒。
是——无力。
“这就是我要的。”
林昊把报纸折起来，扔进垃圾桶。
他不喜欢看过去的胜利。
他喜欢想未来的猎物。
他站起来，走到窗前。
外面是奥克兰的街道。
车水马龙。
但他听不见。
他脑子里全是之前佩顿说的话——“拿下总冠军。别让我白教。”
“不会白教的。”
他转身，拿起挂在衣架上的训练服。
“我要把全美第一，变成总冠军。”
晚上十点。
甲骨文球馆的附属训练馆。
灯关了大半，只留下球场中央的一圈光。
像是一座孤岛。
林昊站在三分线外。
手里拿着球。
“唰。”
球进。
“唰。”
球进。
“唰。”
球进。
没有运球，没有调整。
接球，出手，落地。
接球，出手，落地。
这是他在G4调整出来的手感。
为了适应丹佛的高原，为了节省体能。
现在，他要把这种手感，刻进骨头里。
“唰。”
“唰。”
“唰。”
球落地的声音，在空旷的场馆里反复弹跳。
像是一颗心脏，在深夜里不知疲倦地跳动。
第一百个。
第一百五十个。
第二百个。
他的手臂开始发酸。
那种酸胀感，顺着肌肉传到肩膀，再传到大脑。
但他没有停。
他在跟自己较劲。
跟那个在盐湖城被基里连科打爆的自己较劲。
跟那个G3在丹佛高原上喘不上气的自己较劲。
“再来。”
他捡起球，放在掌心。
凉的。
滑的。
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