直树握住她的手，指尖传来温热的触感：“他对蕙兰的心意从来没变过。”
湘琴说道：“是啊，有人陪着，总比一个人硬扛着好吧。”
夜色渐深，医院的走廊渐渐安静下来。孟宇轩一直陪着蕙兰，偶尔说几句话，更多的时候是沉默。但那沉默里没有尴尬，只有无声的陪伴——就像黑夜里的一盏灯，未必有多亮，却足够让人知道，自己不是孤单一人。
接下来的几天，蕙兰像被抽走了旧的魂魄，又注入了新的筋骨。那个总在病房角落默默垂泪，见人就怯生生低下头的姑娘，忽然挺直了脊背，眉眼间多了层从未有过的沉静。
她按照白董事长生前偶尔提过的喜好，敲定了后事的每一个细节——不要过分铺张，来宾以亲旧为主，清点遗物那天，阳光透过地板上。
蕙兰打开那只爷爷常年锁着的紫檀木盒，除了几份商业合同，果然压着一份用红绸裹着的遗嘱。律师在一旁拆开文件，声音清晰地念出条款，一部分资产都捐给了医学基金会，还有一部分的股权和资产将由白蕙兰继承。
蕙兰却只是伸出手，指尖轻轻抚过遗嘱末尾爷爷的签名，像小时候无数次牵着他的手那样。心里像被浸在冰水里，又混着点温吞的暖意——爷爷总是这样，嘴上从不提疼惜，却把最实在的安稳留给了她。她眨了眨眼，把涌上眼眶的湿意逼回去，接过文件轻声道：“谢谢张律师，我清楚了。”
出殡那天，天公似也懂了这份离愁，淅淅沥沥下起了小雨。蕙兰穿着一身素黑的西装外套，领口别着朵小白花，站在送葬队伍的最前面。雨丝打湿了她的头发，顺着脸颊往下淌，分不清是雨还是泪。
蕙兰看着冰凉的墓碑，她捂住了心底最疼的地方，双腿一软蹲在地上。肩膀剧烈地颤抖着，喉咙里却只发出细碎的抽噎。
直树和湘琴站在不远处，看着她单薄的背影，谁都没有上前。有些伤痛，总要自己熬过去。
过了许久，蕙兰慢慢站起身，抬手抹了把脸，雨水混着泪痕在脸上划出两道印子。她朝着墓碑深深鞠了三躬，动作缓慢却郑重。起身时，她抬头望了望灰蒙蒙的天。
“爷爷，您放心吧。”她在心里轻轻说，“我会好好吃饭，好好睡觉，我也会管理好公司，您放心，我倒不了。”
雨还在下，孟宇轩帮着蕙兰撑伞，雨水打在黑色的伞面上发出沙沙的响。蕙兰转身，朝着等候的亲友微微颔首，步履平稳地走向停在路边的车，她要学会在没有爷爷的世界里，一步一步，坚定地走去。
湘琴红着眼眶，看着她的背影，悄悄握住直树的手。
直树回握住她，低声道：“人总要学会自己长大。”只是那声音里，藏着一丝不易察觉的叹息。
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