77基地外围的老街上，有一家门脸很小的肉夹馍店。
店面宽不到三米，门头上的招牌褪了色，红底白字写着老赵家肉夹馍，
赵字缺了半边，但看着更显得有年头了。
门口支着一口大锅，冒着腾腾的热气，卤肉的香味顺着风飘出去半条街。
里面摆了五六张塑料桌子，
桌面擦得发亮但边角还是磨出了毛边，凳子是高脚塑料圆凳，坐上去吱呀一声。
下午两点多，店里没有多少客人。
墙角一张桌子上坐着两个穿工装的中年男人，埋头扒拉着碗里的凉皮。
靠门口的位置坐着一个老太太，正掰着馍往羊肉汤里泡。
林墨推门进去的时候，门框上挂着的风铃响了一声。
老板娘从后厨探出半个脑袋：
几位？坐——
她的话卡住了。
手还攥着锅铲柄，整个人像被按了暂停键，
嘴张着看着门口那个穿着白色古装道袍的年轻人。
那件道袍的布料轻薄如云，上面绣着山水画和三个古拙的小字，
在午后从门口漏进来的阳光里微微泛着光。
她愣了三秒。
然后锅铲当啷一声掉进了锅里。
墙角的两个中年男人抬起头来。
其中一个夹着凉皮的筷子停在半空，凉皮上的辣椒油滴在了桌面上，他都没注意。
另一个端着的碗从手里慢慢放了下来，
没有放稳，碗底磕在桌面上发出嗒的一声轻响。
门口的老太太转过头来，
眯着眼看了半天，
然后她手里的馍掉在了汤碗里，溅起一小片水花。
整个小摊的气氛从嘈杂变成了集体屏息。
没有人动，
没有人说话，连后厨灶台上的火苗都像是小了一些。
一个中年男人认出了那张脸，低声对同伴说：
……是那个……那个仙师……
同伴使劲点头，嘴张着合不上，筷子还悬在半空。
另一个小声接话：
就是天上那个……一剑把裂缝劈没了的……
他怎么来这儿了？
吃、吃肉夹馍？神仙也吃肉夹馍？
两个人对视了一眼，谁都不敢出声了。
他们端着碗的手在抖，
但谁也没放下，就那么维持着姿势，像两尊被冻住的雕像。
老板娘最先反应过来。
她弯腰从锅里捡起锅铲，手在围裙上擦了又擦，快步从后厨走了出来。
她的声音压得很低，带着一种想热情但不敢太放肆的克制：
几位……坐、坐这边吧，这桌刚擦过，干净。
阿城熟门熟路地走到靠里那张桌子坐下，
冲着老板娘喊：
赵婶！还是老规矩！五个肉夹馍，一碗凉皮，三瓶汽水！
老板娘点头，目光却黏在林墨身上移不开。
她的嘴张了张，想说什么但没说出来，
最后只是使劲点了几下头，转身回后厨去了。
回到灶台后面的时候她的腿有点软，扶着案板站了两秒才缓过来。
阿城四个人坐下。
林墨坐在靠墙的位置上，背对着门口，那件白色道袍的衣摆搭在塑料凳子的边缘，
跟周围油腻腻的桌面形成了极致的反差感。
阿城坐得有点僵。
他努力想表现得跟平时一样，但手放在膝盖上也不知道该往哪儿放，
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