他们看到了一个年轻人，气质有些特别，眼神干净，不像寻常来打卡猎奇的游客。
“小伙子，有什么事？”一位戴着眼镜气质略显儒雅的老者开口问道，声音平和。
“我想向您几位打听个人。”叶无枫措辞谨慎：“很多年前，在这剧院唱戏的一位老师傅，叫宋玉山，您几位还有印象吗？”
“宋玉山？”
这个名字仿佛拥有魔力，瞬间让几位老人原本有些浑浊的眼睛亮了起来。
“宋老板！”另一位身材干瘦，但精神矍铄的老人猛地一拍大腿，声音都提高了八度，“那能没印象吗？！‘活高宠’啊！当年他那一出《挑滑车》，真是。。绝了！”他激动地用手比划着：“那个起霸，那个摔叉，那个眼神！台下叫好声都快把屋顶给掀喽！”
“是啊是啊。”又一位老人附和道，脸上浮现出追忆往昔的神采：“那时候来看戏，得提前半天来排队买票！哪像现在。。”他说着，声音低了下去，看了一眼冷清的剧院门口，摇了摇头，未尽之语化一声叹息。
“宋老板是个戏痴啊。”戴眼镜的老者推了推眼镜，语气中充满惋惜：“一辈子就扑在戏上。可惜。。后来剧团不行了，戏没人看了，他身子也垮了。。唉，走的时候挺冷清的。”
。。。
老人们你一言我一语，瞬间打开了话匣子。
他们回忆着宋玉山台上的风采，回忆着当年京剧的盛况，眼神中闪烁着与年龄不符的光彩，仿佛又回到了那个让他们热血沸腾的年代。
叶无枫静静地听着，没有打断。
他能感受到老人们话语中对往昔辉煌的自豪，以及对如今没落的深切惋惜。
这种情感，与宋玉山残念中的执着一脉相承。
等老人们情绪稍平，叶无枫才趁机问道：“那您几位知道，宋老板当年收过一个徒弟，叫‘小豆子’的吗？”
“小豆子？”干瘦老人愣了一下，努力回忆着，“好像是有这么个孩子。。机灵，根骨好，宋老板宝贝得跟什么似的。是块好材料！”
“对，是有个叫小豆子的。”眼镜老者也点了点头，但随即叹了口气：“不过后来。。好像没唱出来。剧团效益越来越差，人都养不活了，好多有本事的都另谋出路了。那孩子，估计也早就不干这行了吧。可惜了。。”
线索似乎又回到了原点。
只知道有这么个人，但去了哪里，无人知晓。
“这剧院，也快没了。”叶无枫看着那巨大的拆迁公告，轻声说了一句。
一句话，让老人们都沉默了下来，气氛再次变得沉重。
“是啊，没了。”干瘦老人喃喃道，用粗糙的手掌摸了摸身边冰凉罗马柱：“以后想找个地方听听戏，看看这老地方，都没喽。”
“时代变了，年轻人谁还听这个。”另一个老人苦笑：“我们都老啦，就跟这剧院一样，是该被淘汰啦。”
话语中充满了无奈和认命般的苍凉。
叶无枫看着他们，又看向那座在商业霓虹映衬下更显颓败的剧院。
它像一位沉默的巨人，即将轰然倒下，而能为之扼腕叹息的，似乎也只有这寥寥数位风烛残年的老人。
一种巨大的文化失落感，如同冰冷的潮水，将叶无枫淹没。
他真切地感受到了宋玉山那份执念的重量——那不仅仅是对一个徒弟的寻找。
更是对一门艺术免于湮灭、一段记忆得以延续的绝望呐喊。
他谢过几位老人，转身离开。
走了几步，他忍不住回头望去。
夕阳的余晖恰好洒在剧院破败的门脸上，为它镀上了一层短暂而悲壮的金色。
那几位老人依旧静静地坐在台阶上，佝偻的背影被拉得很长很长，仿佛化成了这座剧院最后的注脚。
喧嚣的商业街人流如织，无人为这座即将逝去的艺术殿堂驻足。
叶无枫握紧了口袋里的玉镯，冰凉的温度让他精神一振。
必须找到“小豆子”。
不仅仅是为了任务和奖励，更是为了那份被尘封的热忱，为了那即将随剧院一同被推平、被遗忘的“回响”。
。。。
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