书房内，沈巍然进门恭敬的叫了一声“父帅”。
沈其尧猛地回身，一掌狠狠掴在沈巍然脸上。
这一掌用了十成力气，沈巍然头被打得偏过去，唇角缓缓渗出血丝。他不擦，不躲，亦不抬眼，只立在那里，硬得像一堵任人捶打的石墙。
“跪下！”
沈其尧的声音从喉底滚出，压抑着滔天怒火，一字一顿砸在闷热的书房里，沉得让人喘不过气。
沈巍然没有半分迟疑，抬手一撩长袍前襟，直挺挺跪倒在地。
膝盖重重磕在青砖上，发出一声闷实的响。
沈其尧转身从墙上取下那根藤杖，那是老藤缠的芯，又韧又沉，杖身被岁月磨得油光发亮。他握在手里掂了掂，空气里顿时多了几分肃杀。
“什么时候大少爷挨打，能穿着衣服了？”
沈其尧的声音里听不出半分火气，平平淡淡，无波无澜，倒像在一桩柴米油盐的家常。
可那平静底下压着的寒意，比雷霆震怒更叫人窒息，这不是惩戒，是折辱，是要一层一层剥光他的体面，剥到最后，只剩一个跪地俯首、任人处置的儿子。
沈巍然脸上依旧没半分神色，仿佛这样的话，这样的事，早已听惯做惯。
他缓缓垂眸，指尖恭顺地解开盘扣，将上衣褪至腰侧，露出整个脊背。
那背上早已布满鞭痕，新伤叠着旧伤，纵横交错，密密麻麻，像一幅被反复鞭挞、再也抹不平的图卷。上回的伤还未痊愈，露着嫩粉的新肉，转眼又要覆上新的伤痕，层层叠叠，看得人触目惊心。
沈其尧瞧着他这副平静无波的模样，心头火气更盛。
他一辈子横刀立马，治军治家，手下兵将也好，府里上下一众也好，谁在他跟前不是低眉顺眼、战战兢兢？
偏这个儿子，不知从什么时候起，竟变得让他认不出了。
他早已记不清，沈巍然是从哪一日起，不再像沈浩轩那般，脆生生唤他一声“爹爹”。
取而代之的，永远是那两个字。
“父帅”。
恭恭敬敬，不冷不热，像下属对上官，像外人对尊长，挑不出半分错处，却也隔着千山万水，再也亲近不起来。
他觉得，自己亲手打磨、亲手调教出来的儿子，如今翅膀硬了，摆明了要跟他打擂台。
“啪！”
藤杖下下来，抽在沈巍然的背上。他的身子微微往前倾了一下，又跪直了。像是那根藤杖打的是别人的身体，不是他的。
“啪！啪！啪！”
沈其尧打儿子，从来不手软。他打了几十年的仗，杀过的人比沈巍然见过的还多，手上的力道，不是寻常父亲能比的。
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