丫鬟被这突如其来的厉声质问吓得浑身一颤，嘴唇哆嗦着，张了半天嘴，却连一个完整的字也挤不出来，只一味地瑟缩着，眼底满是惊恐。
沈巍然这年不过十八岁。在外人眼里，他沉稳得不像个少年，倒像个修行了数十载的老僧，无论多大的风浪，他都似隔着一层薄雾冷眼旁观，仿佛世间万物皆与他无关，面上永远是那副无喜无悲的模样。
哪怕被老帅打得皮开肉绽、血肉模糊，他也只是沉默着，把所有的眼泪与痛楚，一股脑儿咽进肚子里，脸上不露半分波澜。
司令部的参谋们私下里常常议论，少帅这性子，怕是真要到泰山崩于前，也未必会眨一下眼睛。
宋清韵嫁进帅府这些日子，虽与他相处寥寥，却也早已看惯了他这副不喜不怒的模样。
她有时会暗自思忖，他约莫是戴了一张无形的面具，戴得太久太久，久到早已长进了皮肉里，再也摘不下来了。她甚至几乎以为，这世上，再没有什么事，能让他卸下伪装，失了分寸。
直到这个清晨，她听见了他语气里那份从未有过的急切，还有那压抑不住的怒意，那是她第一次见他这般失态。
卧房里，宋清韵早已被外面的动静惊醒，听见沈巍然的怒喝，心猛地一揪，连忙撑着身子起身。
昨夜的疲惫与不适还未散去，下床时双腿一软，她扶住床柱，稳了稳身形，便急匆匆趿拉上鞋，随手披了件外衫，快步往外间走去。
刚踏出卧房，便看见沈巍然立在书桌前，背对着她，周身的气息冷得刺骨。
那个丫鬟早已吓得跪在地上，额头抵着青砖，浑身抖得像秋风里的叶，连头都不敢抬一下，只剩细碎的啜泣声。
“是我换的。”
宋清韵轻声开口，语气里带着几分心：“昨天路过城东的笔墨庄，见你那方砚台用得久了，边角都磨旧了，便顺手替你买了块新的。”
沈巍然缓缓转过身，目光沉沉地在她身上。
“旧的那块，在哪？”他开口问道，声音依旧带着几分冷意，没有半分缓和。
宋清韵被他看得有些不自在，下意识垂下眼帘，脚步轻缓地走到柜子前，拉开最底层的抽屉，把那方旧砚台取了出来。
砚台用布包着，她心翼翼地解开布角，将砚台捧在掌心，轻轻递到他面前，声音软了些：“我收在这儿了，没丢。”
沈巍然伸手接了过来。
指尖刚触到那方旧砚台的瞬间，他周身紧绷的力道忽然软了下来，仿佛捧着的不是一块寻常砚台，而是世间最易碎、最珍贵的物件。
他一点点展开裹着砚台的旧布，将那方砚台完完整整地露了出来，边角被岁月磨得圆润光滑，没了半分棱角，砚堂里那道浅浅的裂纹依旧清晰，从砚额一直蔓延到墨池，像一条干涸了许久、再也盛不住水的河床，刻着不清的旧时光。
这方砚台，是云袖留下的。
那年她时，把自己在府里用过的物件尽数付之一炬，独独下了这方砚台，静静搁在他的书桌上，仿佛是刻意遗忘，又像是悄悄留下的念想。
从那以后，这方砚台便成了他形影不离的物件。
从帅府搬到军营，从军营又迁回帅府，辗转千里，几度奔波，身边的东西丢了又换，换了又忘，唯有这方旧砚台，他走哪儿带哪儿，片刻不曾离身。
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