那把刀，已经架在林文渊脖子上了。
什么时候，只看陛下想不想让血溅得更远。溅到多少人身上，溅到自己身上。
赵青跪在地上，忽然明白了一件事：
这十几年，不只是他在给谁当差的问题。
是所有人，都在给谁当差的问题。
是这江山，到底是谁的江山的问题。
他站起身，往后退了三步，转身退出御书房。
“赵卿。”
皇帝的声音从身后传来，那声音很平，听不出是赞许还是别的什么，“你做得很好。”
赵青停下脚步，回过头。
皇帝还坐在那里，烛火在他脸上跳动，把他的影子投在墙上，孤零零的，那影子拉得很长，长到墙上都装不下。
“你刚才问朕，大靖怎么会变成这样。”
皇帝目光在窗外，没有看他，“朕想了十五年，也没想明白。”
他顿了顿，那声音很轻，轻得像是在对自己，轻得像是这十多年，他第一次把这句话出了口。
“也许，从一开始，就是这样的。”
“陛下……”
赵青站在那里，看着皇帝，声音沙哑得不像自己。他想什么，可喉咙里像堵了什么东西，一个字都不出来。
他只能深深一躬，然后转身，退出御书房。
御书房的门轻轻合上。
烛火跳动着，在空旷的殿宇里拉出长长的影子。那些影子趴在地上，趴在墙上，趴在那些账册上，趴在那幅私盐图上。
皇帝独自坐在御案后，看着案上那摞账册，看着那幅私盐图，看着右上角那行朱砂字——
三成入京中贵人私库。
他看了很久。
然后他站起身，走到窗边，推开窗——
远处，是京城的万家灯火。那些灯火
他们什么都不知道。
他们只知道睡觉，只知道明天醒来，太阳还会照常升起。
他们不知道，这江山底下，埋着什么东西——
埋着多少人，埋着多少钱，埋着多少条命。
皇帝站在那里，看着那片万家灯火，看着这座他坐了十五年的江山。
那些灯火，一盏一盏，亮得那么好看——
亮得像是从来没发生过什么，亮得像是那些账册上的名字从来没存在过。
“这十多年，朕到底在干什么？”
他就那样站着，站了很久，然后喃喃自语。
没有人回答他。
冷风呼啸着灌进来，吹得他袍角翻飞。
“朕登基十五年，花了十年，才把这些势力平衡下来……朕每天睁开眼，想的就是怎么让这些人不互相咬起来。”
“可朕动不了他。”
“朕一动，朝堂就乱。朝堂一乱，边关就乱。边关一乱——”
他忽然停住，声音低下去，“这江山，就不知道是谁的了。”
沉默片刻，他又开口，声音更轻：“朕一直以为，还来得及。可真的来得及吗？”
没有人回答他。
只有冷风，呼啸着灌进来，吹得烛火东倒西歪——
像这江山，像这十多年，像那些不知道还来不来得及的事。
赵青站在宫门外，夜风凛冽，吹得他官袍猎猎作响。
他没有立刻上马车。
他就站在那里，看着远处的皇宫，看着那些巍峨的殿宇。
看着这片他跪了多年的地方，那些殿宇，在傍晚的夕阳下，像一座座巨大的坟——
坟里埋着的东西，他今天才看见。
他忽然想起刚才在御书房里，陛下看他的那个眼神，想起皇帝最后那句话，“也许，从一开始，就是这样的。”
他不知道自己该什么。
也不知道这个大靖朝，还有没有救。
师爷心翼翼地问：“大人，回衙门吗？”
赵青点点头，转身上了马车。
马车驶过夜色中的京城，驶过那些沉睡的街道，驶过那些什么都不知道的百姓。
他们像是一个在深度里沉睡的人，睡得那么沉，那么香——
沉得像是永远不会醒，香得像是这世上从来没有什么腌臜事。
赵青坐在马车里，闭着眼睛。
他脑子里全是那面墙，全是那些账册，全是那些火药桶。
全是刚才在御书房里，皇帝那张沒有表情的脸，那张脸，比那面墙还吓人——
因为那面墙上钉的是别人的命，那张脸上钉的是他自己的命。
他突然想笑。
可嘴角动了动，却笑不出来。
这个大靖朝，已经烂到根子里了！
烂到连皇帝自己，都只能睁一只眼闭一只眼，心翼翼地维持着表面的平衡。
他想起那句问话：大靖，怎么会变成这样？
他不知道答案。
也许，根本就没有答案。
也许，从一开始，就是这样的。
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