四十七年九月二十三日。育竹据点。
夜已经深了。
露竹坐在他那间屋子里，面前摊着一份文书。油灯的火苗一跳一跳的，把他的影子投在墙上，忽长忽短。
门被推开了。
一个军士走进来，身上的青铜甲在灯光下泛着暗淡的光。他的脸色不太好。
“露统领。”
露竹抬起头。
“什么事？”
“土豪应该要不行了。”
露竹放下笔。
他沉默了一会儿，然后站起来，从墙上取下那件旧蓑衣，披在身上。
“走。”
他走出门。另一个军士已经等在门口，手里提着灯。三个人沿着那条石子路，往村子东边走去。
路上很静。只有脚步声，咯吱，咯吱。
“鱼鳞掌还是没治好啊。”露竹。
“是的。”那个军士跟在她身后，“寒大人提供的酒精和大蒜素都尝试过了。没什么用处。”
“那神明大人提供的绿色霉菌呢？”
“也没有效果。”
露竹点了点头。
“传播原因能问出来吗？”
“问不出来。”军士摇了摇头，“太了。不清楚。”
他顿了顿。
“其他孩感染的原因倒是简单——在土豪放假之后，经常坐到他的座位上玩耍。可能是这样子感染的。”
露竹没有话。
这种事情，在孩子身上太常见了。你让他们别坐，他们偏要坐。你告诉他们危险，他们听不懂。等听懂了，已经晚了。
他们走到一户人家门口。
门是关着的。里面没有光亮。
军士上前敲了敲门。
过了一会儿，门开了。
一个女人站在门口。三十来岁，脸上带着那种熬了太多夜之后的蜡黄。她看见露竹，愣了一下。
然后她明白了。
眼泪涌出来。
“真的没有机会了吗？”
她抓住露竹的手，抓得很紧。指甲掐进肉里，疼。
露竹摇了摇头。
“抱歉。”
他轻轻抽回手，走进屋里。
屋里很暗，一盆炭火，放在床边。床上躺着一个孩子。
看起来七八岁的样子，瘦得只剩一把骨头。他闭着眼睛，胸口微微起伏，一下，一下，很浅，很慢。
露竹走过去，蹲下来。
那孩子的手放在被子外面。
他见过很多次了。但每次看到，还是觉得……不知道怎么形容。
那双手已经烂得不成样子了，裂口变成了伤口，伤口变成了脓疮。
黄的，白的，红的，糊在一起。一股腐烂的气味飘过来，直往鼻子里钻。
他站起来。
旁边还站着三个孩子。的五六岁，大的八九岁。他们都举着手，看着她。
他低下头，一个一个看过去。
手上都有裂口。稀碎的，像鱼鳞一样。刚起的，还没化脓。
他的眉头皱起来。
“有经常用酒精吗？”他问，“我记得提供过不少。”
土豪的父亲，从角里走出来。
“有的有的。”他连连点头，“每天都擦。寒大人的，我们都照做了。”
他看着床上那个进气少出气多的孩子，恨铁不成钢地咬着牙。
“你，好好的孩子，怎么就得了这种怪病？”
露竹看着他。
“不知道。”
那个男人叹了口气。
“害。”
露竹沉默了一会儿。
然后他开口。
“我带他去始源治病。”
那个男人愣了一下。
他看着床上那个孩子，看着那双手，看着那张灰白的脸。
“他……”
他张了张嘴。
“算了。你们带走吧。”
露竹挥了挥手。
一个军士上前，用一张柔软的皮革把那个孩子包起来，轻轻抱起来。孩子在他怀里，软软的，像一团没有骨头的肉。
另一个军士开始泼洒酒精。这是流程。不管有没有用，都要做。把那些看不见的东西杀死，防止它们再害人。
露竹转身，往外走。
走到门口，他忽然停下来。
“你还有三个孩子。”他头也没回，“照顾好他们。”
然后他走进夜色里。
九月二十四日。育竹据点，隔离屋。
那孩子被单独放在一间屋子里。
屋子不大。一张床，一扇窗，一张桌子。窗开着，通风。桌子上放着水碗和几块干净的布。
军士轮流守着。
时不时有人端着碗进来，碗里是红薯粥最上面那层水。
但那孩子已经不会张嘴了。
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