“我酿的每一坛酒，都有一段故事。”烈老头从酒缸里舀酒，一杯一杯往里注，“这一百杯里，每一杯都不同。你都喝了。然后告诉我，第三十七杯装的是什么故事。”
方默扫了一眼那些杯子。酒液的颜色各不相同，有的清澈透明，有的漆黑浓稠，有的泛着诡异的蓝绿色，有的还在冒着细小的气泡。
“说对了怎样？”
“给你东西。”
“说错了呢？”
“你就把剩下没喝完的全灌下去，然后从我这窖里爬出去。”
方默拿起第一杯酒。
烈老头酿的酒不是普通的酿造物。
方默在第三杯的时候就意识到了这一点。每一杯酒液入口后，并非只是味觉上的冲击，那些辛辣、甘甜、苦涩的滋味裹挟着某种极其微弱的精神波动，在他的意识里勾勒出模糊的画面和情绪碎片。
第一杯是清水一样的透明液体。入口无味，但吞咽后胸腔里升起一阵暖意。画面是一片空旷的草原，阳光很好，有人在笑。
第二杯微苦。画面里有硝烟。
第五杯酸得牙根发麻。一个人的背影在雨里越走越远。
第十二杯只有辣。纯粹的、没有任何感情色彩的灼烧。画面里什么都没有，全是白色的光。
第二十杯入口是甜的，尾韵全是血腥味。
烈老头坐在对面看着方默一杯接一杯地喝。
他的表情从最初的挑衅，逐渐变成了惊讶。
不是因为方默喝不倒，以方默的体质，这一百杯酒里的酒精含量连他毛孔都灼不红。让烈老头惊讶的是方默喝酒的方式。
这年轻人每喝一杯，都会停几秒。
不是在缓冲酒劲，而是在感受。
他喝到第二十三杯的时候，手指微微收紧了一下。
第二十八杯，他推杯的动作慢了半拍。
第三十二杯，他闭上了眼，呼吸放得很长。
第三十五杯。
第三十六杯。
第三十七杯。
方默端起那杯酒。酒液是暗红色的，表面有一层淡淡的油光，气味很怪，不是酒味，像是什么东西烧过之后留在灰烬里的余温。
他喝了。
入口的瞬间，精神波动很猛。不是之前那种模糊的画面碎片。
是一帧一帧的记忆。
一个年轻人站在战场的废墟上。他的军装被撕得稀烂，半个身子都浸泡在同伴的血里。面前站着一个姑娘，穿着护士的粗布袍子，脸上灰扑扑的，只有眼睛很亮。
她把一个水壶塞进年轻人手里。
年轻人不肯接。
她硬塞。
最后年轻人接了。
姑娘转身走了。走了三步，又回过头来。她没有说话，但脸上所有能出水的地方，鼻子，嘴角裂口，都在往外渗。她使劲抿着嘴唇，不让自己出声，但有东西从眼眶里掉下来了。
年轻人追上去。
她推开他。
推了三次。
第四次的时候，她不推了，把脸埋进年轻人胸口，肩膀抖得很厉害。
然后画面跳了。
变成了一个军用帐篷里。年轻人坐在行军床上，面前摆着一排骨灰盒。七个。上面插着的牌子全烧焦了，名字看不清。
年轻人从怀里掏出那个水壶。
壶里只剩了一口水。
他没有喝。他把壶口对着一个空酒坛，把最后那口水倒了进去。水里混着泥、混着锈、混着铁腥味。
也混着她的眼泪。
方默放下杯子。
酒窖里安静了很久。
“第三十七杯。”方默开口，嗓音比平时低了半度，“酒底是战友的骨灰。最后那口水，是你初恋在送别那天哭花了脸、流进水壶里的眼泪。”
烈老头的手抖了。
“你把悔恨、思念和荣耀三种东西酿在一起。悔恨是你没能留住她。思念是你记了几十年、上百年，久到连她长什么样都模糊了，但那天她推你的力气你还记得清清楚楚。”
方默顿了顿。
“荣耀不是你的。是那七个骨灰盒的。他们替你挡了死劫，你替他们活着。所以你酿苦酒。你不配喝甜的。”
最后一个字落地的时候，整个酒窖都安静了。
没有酒杯碰撞的声音，没有液体流动的声音。
安静到能听见烈老头的呼吸在发颤。
他张了两次嘴。
第一次什么都没说出来。
第二次，他发出了一声很轻的、像是从肺腑深处挤出来的呜咽。
然后眼泪掉了下来。
不是默默流淌的那种。是咬着牙根硬撑了几秒、最后没撑住、一下子崩掉的那种，涕泪横流，肩膀一耸一耸，满脸皱纹被泪水冲开，整张脸皱成了一团揉碎的树皮。
烈老头把脑袋埋进了双臂里，趴在桌上，嚎啕出声。
那声音在狭小的酒窖里来回弹射，又闷又哑，像一头困兽在挣它拖了不知道多少个年头的铁链。
方默坐在对面，没有动。
他把剩下的六十三杯酒，一杯一杯地喝完了。
每一杯都带着不同的故事，不同的温度，不同的遗憾。
喝到第一百杯的时候，方默的胸口有点堵。不是酒精的作用，是那些密密麻麻的情绪碎片在精神里堆积得太多了。
他等了二十分钟。
烈老头哭够了。擦脸的抹布在桌面上留了一大片水渍。
老头抬起头，红着眼，鼻涕还挂在上唇。狼狈得不像话。
但他站了起来。
走到酒窖角落里，搬开一个布满灰尘的大缸，从大缸底下摸出了一个小东西。
一个陈旧的金属瓶盖。
巴掌都不到的大小，正面刻着一个数字：37。
背面磨得发亮，像是被人反复摩挲了无数次。
烈老头把瓶盖拍在桌上，推到方默面前。
“去告诉那个老婆子……”
他的嗓音还是哑的。
“告诉她，我还没忘。当年的约定。”
方默把瓶盖拿起来，攥在掌心里。金属冰凉。
“她在东区？”
“你自己找。”烈老头坐回椅子上，又给自己倒了一杯，“找到了，替我带句话就行。”
方默站起来，走了两步，停下。
“你酿的酒确实不好喝。”
烈老头灌了一口酒，含含糊糊地骂了句脏话。
“但第三十七杯不一样。”方默没有回头，“那杯是甜的。”
身后的酒杯碰在桌面上，声音很轻。
方默出了酒窖，外面的阳光刺眼。他站在门口眯了一下眼，把瓶盖收好。
第一把钥匙。
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