它是我的一部分？
影刃想了想。它就是你。只是被光压扁了。它还在，只是变成了扁的。但它是你。
眠看着影刃，看着影刃橙红色的眼睛中自己的倒影——深灰色的脸，暗金色的眼睛，黑色的长发，被春天的阳光照得轮廓分明。它又低下头，看着地面上那个扁扁的、深灰色的、不会说话但不会离开的轮廓。
我不讨厌它。眠说。
影刃的嘴角弯了一下。
很好。它也不会讨厌你。
眠学会了抬头看天空。不是看一次，是每天都看。每天早上，它从矿洞里走出来，第一件事就是仰起头，看着头顶那片被阳光照亮的、蓝色或浅灰色或白色的天空。春天的天空和冬天的天空不一样。冬天的天空是灰白色的，像一层没有被洗干净的旧布。春天的天空是蓝的，是那种——你抬头看的时候，会觉得自己的眼睛被清洗了一遍的蓝。眠每次看到那种蓝，都会深深地吸一口气，然后缓缓地呼出来。它不知道自己在做什么，但那个动作让它觉得舒服，觉得自己的身体和天空之间有一条看不见的线连在一起，它吸气的时候，那条线就绷紧一点；它呼气的时候，那条线就松下来一点。一紧一松，像呼吸，像心跳，像活着。
眠学会了听声音。春天的灰烬林地比以前吵多了。鸟回来了，不是一只两只，是几十只。它们在山坡上的桑树苗之间飞来飞去，叫声是清脆的、短促的、像珠子落在瓷盘上的声音。溪水在解冻之后变得湍急了许多，哗啦哗啦地响，像有人在很远的地方打开了一扇很大的水龙头。风穿过新叶的时候会发出沙沙的响声，和冬天的风穿过枯枝时的呜咽声完全不一样。眠坐在溪边的石头上，闭着眼睛，听。它把每一个声音分开来听——鸟叫在左边，溪水在前面，风在头顶。然后它又把它们合在一起听——所有的声音同时涌进它的耳朵，像一首没有歌词的、每一秒都在变化的歌。它在听这首歌的时候，感到了一种说不清楚的东西。不是快乐，不是平静，是一种被包含的感觉。它不是一个在听歌的人，它是歌的一部分。鸟叫里有它，溪水里有它，风里有它。它是灰烬林地春天的一部分，就像那些桑树苗和野菊花和溪水和石头和云和阳光一样。
夜王也会坐在溪边。有时候坐在眠旁边，有时候坐在离它一段距离的地方。两个人都看着溪水，听着溪水的声音，谁都不说话。那种沉默不是空的，是满的——装满了春天的声音和温度和气味，装满了两个人各自心里正在缓慢转动的事情。有一天下午，眠转过头，看着夜王的侧脸。夜王的侧脸在阳光下像一座安静的山，轮廓清晰而坚硬，没有被任何东西磨损过。
你要走了吗？眠问。它不知道自己是的，还是到的，但它知道。夜王的身体里有某种东西在收紧，像一根被拉得越来越紧的弦。那种紧张感在地下的时候眠也感受过——是准备好离开的紧张。
夜王沉默了很久，久到溪水里的一条小鱼从石头回去了。夜王看着那条小鱼消失在石头缝里，然后开口了。
那个人还在叫我。声音比之前更小了，像是快要没有力气了。如果我再不去，那个人会撑不住。
眠看着夜王的手。那只手放在膝盖上，手指微微弯曲，像是在握着一个看不见的东西。眠伸出手，把夜王的手轻轻握住了。眠的手是凉的，夜王的手也是凉的。两片凉意叠在一起，像两块在地下待了太久的石头，在重见天日之后，终于碰到了另一块同样温度的石头。没有变暖，但也没有变得更凉。它们只是在一起。
我陪你。眠说。
夜王转过头，看着眠。暗金色的眼睛和深不见底的幽蓝色眼睛在春天的阳光中相遇。叶岚从远处走过来，站住了。她看着夜王和眠并排坐在溪边、手握着手的背影，看着春天的阳光落在他们身上，看着溪水在他们脚下哗啦哗啦地流。她的嘴角弯了一下，不是笑，是一种比笑更安静的、更深邃的、从骨头里渗出来的弧度。她转过身，向营地走去。走了一半，又停下来，回头看了一眼。那两个人还坐在溪边，手还握在一起，像两块被水流冲刷了很久的石头，终于靠在了同一片河滩上。
那场雨下了三天三夜。不是春天的细雨，是一场真正的、从灰烬林地边缘铺到中心的、带着泥土和草根气息的、像是要把整片土地重新洗一遍的大雨。雨停之后，灰烬林地像是从水底浮上来的一块石头，表面湿漉漉的，每一片叶子上都挂着水珠，每一道溪流都比原来宽了一倍。野菊花被雨打落了满地，金色的花瓣嵌在湿泥里，像一条从山坡上流淌下来的、破碎的绸缎。
眠站在那棵枯树下，伸出手，接住从枝头滴落的最后一滴雨水。雨水落在它的掌心里，凉凉的，从暗金色的指尖滑到掌根，渗进深灰色皮肤的纹路里。它看着那滴雨水消失在自己皮肤上的样子，忽然想到了一个词。它不知道这个词是什么时候学会的，也不记得是谁告诉它的，但它在脑海里清晰地出现了，像一盏被人从远处拧亮了的灯——。
叶岚从营地里走出来，走到眠身边，递给它一碗粥。粥是刚煮好的，冒着白气，在春天微凉的空气中像一小朵正在飘散的云。眠接过粥，没有喝，先端在手里，感受着碗壁传来的温度。它现在知道什么是温度了。冷的，温的，热的，烫的，都有名字，都有记忆。它记得第一次喝粥时嘴唇被烫麻的感觉，记得第一次碰到溪水时指尖缩回去的瞬间，记得第一次被阳光晒久之后脸上发烫的感觉。
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