颁奖礼在帝都国际会议中心。
林晚站在后台化妆间门口，两条腿像灌了铅，又像被人抽了筋，到底是哪种她自己也分不清，反正就是不听使唤。
化妆间里头灯火通明，一排排好莱坞镜前灯把每张脸照得白花花的。
空气里全是定妆喷雾和发胶的味道，呛得她连打了两个喷嚏。
她低头看了看自己身上的裙子。
黑色的，不长不短，刚过膝盖。
萧飒前天空运过来的，说是某个意大利品牌的新季成衣，剪裁简洁，没有多余的装饰。
用萧飒原话说——“你这种身板穿太隆重的会像衣架成精，穿这个刚好，低调但不寒碜。”
林晚觉得自己不是衣架成精，是电线杆挂了块布。
手机震了。
周曼：到了没？红毯还有四十分钟。
周曼：我的血压已经一百八了你知不知道？
周曼：林晚你要是敢放鸽子我今晚就把你的直播合同烧给你看。
林晚回了一个“到了”。
周曼秒回：到了你倒是进去啊！
林晚把手机揣回去。
她不是不想进去。
是进去之后就得面对那条红毯。
红毯。
二十米长，两侧架着几百台长焦镜头，镜头后面是几千双眼睛，眼睛后面是几百万条弹幕，弹幕后面是全网的热搜榜。
她一个写剧本的，走什么红毯？
“你站门口多久了？”
声音从身后传来。
林晚回头。
秦瑶站在走廊里。
金色人鱼裙。
裙子从肩膀一路包裹到脚踝，面料带着细碎的亮片，走廊的灯光打上去，每走一步都像有碎金从身上簌簌地掉。
腰线收得极窄，往下是鱼尾的弧度，裙摆拖在身后大半米。
大波浪盘了起来，露出整个后颈和一对夸张的金色流苏耳饰，耳饰垂到锁骨，随着呼吸一晃一晃的。
口红是正红。
狐狸眼画了上挑的眼线，眼尾带了一点金色的亮粉。
左手腕上那串红绳铃铛没摘。
系在腕骨最细的地方，红绳和金色裙面贴在一起，铃铛小得几乎看不见，但她手一动就响。
叮。
林晚盯着看了三秒。
脑子里蹦出来的第一个念头不是“好看”。
是“完了”。
她要跟这个人走红毯。
一起。
手牵手那种。
“看够了没？”
秦瑶走过来，高跟鞋踩在大理石地面上，清脆得像在敲钉子。
“你站在门口跟个门神似的，等会儿还以为你是安保。”
“我不走了。”
秦瑶的步子停了。
“你说什么？”
“我说我不走了。”
林晚把左手往身后藏了藏——夹板虽然拆了，但两根手指上还缠着白色的医用胶布，指节还有点肿。
“你自己走，我在后台等你。”
“林晚。”
“真的，我腿软。”
“我知道你腿软。”
秦瑶走到她面前，高跟鞋加了八公分，个头比林晚高出半个头，居高临下地看她。
“你从进这个门就在抖。你当我没看见？”
林晚低头看了看自己的手。
确实在抖。
手指头不听话，跟在片场废墟里扒砖头那天一个德行。
“秦瑶，外面那些记者——”
“外面那些记者想拍我拍了八年了，多拍一个你怎么了。”
“不是多拍一个的问题……”
“那是什么问题？”
林晚咬了咬下嘴唇。
“你是影后。你走红毯全场看你。我跟你走出去，所有人都会知道……”
“知道什么？”
“知道你和我——”
“那不就是我今晚要干的事儿吗？”
秦瑶的语气跟说“今晚晚饭吃火锅”没什么区别。
林晚噎住了。
秦瑶把手伸过来。
不是试探性的那种伸。
是直接摊开了掌心，五根手指张开，等着她放上来的那种。
“把手给我。”
“我手上还贴着胶布——”
“我又没让你拆。”
林晚看着那只手。
秦瑶的手指纤长，指甲做了跟裙子同色系的金，指腹上有几个旧茧——那是拍武戏磨出来的。
掌心朝上，手腕上的红绳铃铛垂在一侧，闷闷地等着。
林晚把右手放上去了。
秦瑶的手指合拢。
十指相扣。
扣得紧，指节卡在指缝里，严丝合缝。
林晚左手缩在身侧没动。
胶布裹着的两根手指还是肿的，碰不得。
秦瑶牵的是她右手，掌心贴掌心，热得发烫。
“走。”
“……等一下。”
“又怎么了。”
“你走慢点，我跟不上你那个步幅。”
“你几岁？三岁吗？”
“你穿了八公分的高跟鞋你的步幅跟正常人不一样——”
“闭嘴，跟着我走就行。”
红毯入口。
林晚听见了快门声。
不是一台两台。
是几百台同时按下去的声音，密得像一把沙子撒在铁皮上，哗啦啦没有缝隙。
闪光灯从两侧打过来，白花花的，亮得人睁不开眼。
她本能地往秦瑶身后缩了半步。
秦瑶的手往回拽了一下。
力道不大，但意思很明确——不许躲。
“腰直起来。”
秦瑶没回头，声音从牙缝里挤出来的，嘴唇几乎没动。
“你驼着背等会儿拍出来像个虾米。”
“我就是个虾米……”
“你是影后的女人，你是金虾米。挺胸。”
林晚把腰杆硬生生掰直了。
两个人并排走上红毯。
秦瑶走在左边，金色人鱼裙的鱼尾在红毯上拖出一道流光。
她走红毯走了八年，这条路闭着眼都能走出花来，脚下稳得像长在地上的，高跟鞋落地的声音被快门声盖住了。
林晚走在右边，手被攥着，指尖发凉，掌心冒汗。
她能感觉到秦瑶拇指的指腹在她虎口上划了一下，不知道是安抚还是在提醒她别松手。
前方二十米。
两侧的记者区像两堵活的墙，话筒和长焦镜头从铁栏杆上方伸出来，密密麻麻。
有人开始喊了。
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