“这些够了吗？要不要再搬点？”
白清萍看了他一眼。“够了。再多就搬不动了。”
赵仲春沉默了片刻。他蹲下来，从地上捡起一根金条，在手里掂了掂。金条沉甸甸的，冰凉刺骨，棱角硌着他的掌心。他把它举到手电筒的光束下，看着它折射出的冷光。金条上刻着编号和重量，还有银行的印记。“你说，”他的声音有些飘，“我们带这么多钱出去，毛局长知道了，会怎么想？”
白清萍说：“他不会知道。我们只说包了飞机，不会说抢了银行。”
赵仲春苦笑了一下。“他能不知道？北平城里发生的每一件事，他都想知道。”他把金条放下，站起来，拍了拍手上的灰。“只是他想不想管的问题。”
白清萍看着他。“你后悔了？”
赵仲春沉默了一会儿。他低下头，看着自己那双沾满灰尘的皮鞋。鞋面上有一个破洞，露出里面的袜子。“没有。”他终于开口，声音有些涩。“只是怕。”
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白清萍注意到他手里多了一个皮箱。棕色的，不大，但鼓鼓囊囊的，装得很满。箱子的皮面有些旧，边角磨得发亮，铜扣擦得锃亮。他没有让行动队员搬，自己拎着，指节因为用力而发白。她不知道里面装的是什么。也许是金条，也许是美元，也许是他这些年攒下的全部家底。也许是军统时期的秘密文件，也许是某个人头换来的赏金，也许是他留给家人的遗物。她没有问，也不想问。
赵仲春感觉她的目光落在自己身上，转过头，对上了她的眼睛。他的脸上有一种奇怪的表情，不是尴尬，不是心虚，是一种被看穿了却不想承认的固执。嘴角微微绷紧，下巴抬了一下。
“私人物品。”他说。声音很硬，像是在宣告什么不可质疑的东西。
白清萍点了点头，移开了目光。她不想问，也不想知道。每个人都有自己的秘密，她也有。她的口袋里就揣着那两片氰化钾。她从来没有告诉过任何人。那是她的退路，也是她的秘密。
“装好了吗？”赵仲春转身问李黑子。
李黑子从卡车那边跑过来，脚踩在石板路上，发出急促的哒哒声。他压低声音说：“差不多了。金条全部搬完，银元装了十六箱，钞票也装了两大箱。金库现在基本空了，够我们用很久了。”
赵仲春点了点头。“撤。”
行动队员迅速从银行里撤出来，跳上卡车。车厢里挤满了金条和银元，但人还是坐得下。发动机响了，车灯亮了，照在巷子的墙上，白花花的。
赵仲春上了第一辆车，白清萍跟在他后面。她上车之前，回头看了一眼那家银行。铁门歪着，锁鼻被撬断了，挂在门框上晃着，像一个被打断了牙的嘴。里面黑洞洞的，什么都看不见，只有风吹进去，发出呜呜的声音。
她站了几秒，风吹过来，凉凉的，带着一股说不清的味道。她忽然想，这辈子可能不会再回北平了。不会再来这条巷子，不会再看这家银行，不会再站在这里，穿着男人的衣服，腰后别着枪，口袋里揣着毒药。她不会怀念，也不会忘记。她转过身，上了车。
车门关上了。车子发动，驶出巷子。
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两辆卡车一前一后，在空荡荡的街道上疾驰。路灯一盏一盏地向后退，昏黄的光在车窗上拉成一条一条的线，像眼泪，像被风拉长的影子。白清萍坐在副驾驶座上，手放在膝盖上，手指微微蜷着。赵仲春坐在她后面，那个皮箱放在他脚边，他用双腿夹着，一动不动。
车上没有人说话。只有发动机的轰鸣，和轮胎碾过石板路的声音，咕噜咕噜的，一下一下，像心跳。偶尔有颠簸，金条在帆布袋里碰撞，发出沉闷的叮当声。
白清萍看着窗外。北平的夜晚她很熟悉。那些胡同，那些槐树，那些斑驳的墙。她在这里生活了这么多年，却从来没有真正属于这里。她不属于任何一个地方。她有时候会想，如果当年没有被戴笠选中，没有去延安，她会不会是一个普通人——嫁人，生子，柴米油盐。她不知道。她只知道，她回不去了。
“白副站长。”赵仲春的声音从后面传来，带着一丝疲惫。
“嗯。”
“你说，我们能走得了吗？”
白清萍没有回头。“能。”
赵仲春沉默了一会儿。“你为什么总是这么肯定？”
白清萍说：“因为我不去想能不能。只想怎么做。”
赵仲春没有说话。他低下头，看着那个皮箱。箱子里装着什么，只有他自己知道。也许是他全部的积蓄，也许是他半辈子的心血，也许是他给自己留的最后一条路。他伸出手，摸了摸箱子的铜扣，手指在上面停了一会儿，然后收回来。
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