石婆是在喝下第三碗药的第二天早上退烧的。
那天夜里下了霜，草棚顶上的枯草结了一层白毛毛的东西，天亮的时候被太阳一照，亮晶晶的，像是撒了盐。石婆睁开眼睛的时候，觉得眼皮不像前两天那么沉了，脑子也清亮了些，不再是一团浆糊似的混沌。
她先看见的是草棚顶那些枯枝和草绳，缝隙里透进来的光刺得她眯了眯眼。然后她低下头，看见阿萝趴在床边睡着了。
阿萝是跪在地上的，上半身趴在石婆的铺盖边上，两只小手攥着石婆的衣角，攥得紧紧的，指节都发白了。她的脸侧枕在自己胳膊上，嘴巴微微张着，呼吸很轻很匀，睫毛上还挂着干了的泪痕，像两片干涸的河床。她身上穿着那件补了又补的旧棉袄，袖口磨出了毛边，露出里面发黑的旧棉花。脚上的鞋子没脱，鞋底糊了一层干泥巴，脚后跟的位置磨得快要透了。
石婆看了她一会儿，喉咙里像是堵了什么东西。
这孩子守了她两天两夜。她烧得迷糊的时候，听见阿萝一直在叫她，一声一声的，像是怕她睡着了就醒不过来。她还听见阿萝哭，不是大声嚎啕的那种哭，是憋着气、压着嗓子、眼泪一颗一颗往下掉的那种哭。
“这孩子……”石婆想伸手摸摸阿萝的头。
手抬到一半就停住了。她躺了两天两夜，浑身像散了架，每一块骨头都像是被人拆下来又重新装上去的，关节处又酸又胀。胳膊肘撑了一下铺盖，手腕发软，差点又摔回去。她喘了口气，咬了咬牙，慢慢地把手伸过去，枯瘦的手指终于落在了阿萝的头顶上。
那头发又细又软，好久没洗了，涩涩的，打了结。石婆的手指轻轻梳了两下，像是梳在了一团乱麻上。
阿萝被她的动静惊醒了。
小孩子睡觉轻，尤其是这种苦日子里长大的孩子，一点点风吹草动就能醒。阿萝猛地抬起头，眼睛还没完全睁开，嘴巴已经先动了：“石婆奶奶！”
她揉了揉眼睛，看清石婆正睁着眼看着她，愣了一下。那一瞬间她的表情很复杂，先是茫然，然后是不可置信，最后所有的情绪都化成了一声尖叫——
“石婆奶奶！你醒了！”
她扑过来，一把抱住了石婆的脖子，整个人挂在石婆身上，像一只受了惊的小兽终于找到了窝。她的胳膊勒得紧紧的，脸埋在石婆的肩窝里，整个人都在发抖。
石婆被她勒得差点背过气去，咳嗽了两声，拍了拍她的背：“松开松开，奶奶这把老骨头经不起你折腾。勒死了，刚醒过来又给你勒死了。”
阿萝松开了一点，但没有完全放开，还是抱着石婆的胳膊，像是怕一松手人又晕过去了。她抬起头来看石婆，眼睛红红的，鼻尖也红红的，嘴唇哆嗦了两下，眼泪就掉下来了。
“哭什么？”石婆用枯瘦的手擦了擦她的脸。
那手糙得像老树皮，指节粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的黑泥，手背上青筋暴起，像一条条蚯蚓趴在干裂的土地上。就是这样一只手，轻轻地、慢慢地，把阿萝脸上的眼泪擦掉了。
“奶奶又没死。”石婆说，“哭得像哭丧似的。”
阿萝抽噎着，话都说不利索：“可是你……你吓死我了……你烧得那么烫……我摸你的脸，像火盆一样……你说胡话，叫了好多人的名字……”
石婆的手顿了一下。
“叫了谁？”她问，声音很轻。
“叫了你儿子。”阿萝说，“你喊‘石头、石头’，喊了好多声。还叫你老公，你喊他‘当家的’，问他去哪儿了，怎么不回来。”
石婆沉默了一会儿。
草棚外面，风从缝隙里灌进来，带着沙漠冬天特有的干冷，像刀子一样刮在脸上。远处有人在说话，听不太清，只能听见断断续续的声音，像是从很远的地方飘过来的。
石婆转过头，看着草棚的顶。那里有几根枯枝，用草绳绑在一起，缝隙里透着光，光柱落下来，照在地上的一摊干草上。她看了很久，久到阿萝以为她又迷糊了，伸手在她眼前晃了晃。
石婆忽然笑了。
那个笑容很淡，嘴角只是微微翘了一下，眼睛里的光却像是被什么东西点亮了。不是高兴，不是释怀，是一种说不清道不明的东西，像是想起了一些很久以前的事，那些事已经被风沙埋了很深很深，忽然被一阵风吹开了一个角。
“他们都走了。”她轻声说，“走了好几年了。”
阿萝不懂“走了”是什么意思。她太小了，还分不清“走了”和“死了”之间的区别。但她知道石婆很难过，因为石婆说这句话的时候，声音和平时不一样。平时石婆的声音像是砂纸磨过的，粗粝粝的，带着一股子不饶人的劲儿。可现在这声音像是被水泡过了，软了，碎了，一碰就散。
阿萝握住石婆的手。
她握得很紧，就像萧寒握住她的手那样。萧寒握她手的时候，总是把她的手整个包在掌心里，拇指在手背上按一按，像是在说“别怕，哥哥在”。阿萝学着他的样子，把石婆的手包在自己两只小手里，拇指在手背上按了按。
“石婆奶奶，你别难过。”她说，声音奶声奶气的，却有一种超出了她年龄的认真，“以后阿萝陪着你。”
石婆低头看着她。
阳光从草棚顶的缝隙里漏下来，落在阿萝的脸上，把她的小脸照得半明半暗。她的眼睛很大，黑白分明，瞳孔黑得像两汪深潭，里面映着石婆的影子。她的脸颊上有两团冻出来的红，嘴唇干裂了，起了皮，鼻梁上有一道浅浅的疤——是上个月摔跤磕的。
石婆浑浊的老眼里忽然有了光。
那光不是太阳照出来的，是从里面亮起来的。像是有一盏灯，在很深很深的地方，被一只颤抖的手点亮了。
“好。”她说，声音有点哑，“以后你陪着奶奶。”
阿萝破涕为笑，又扑过来抱了她一下，这次抱得很轻，像是怕把奶奶抱碎了。
石婆拍了拍她的后背，一下一下的，很有节奏。她的眼睛还是看着草棚顶的那些光柱，但眼神已经不一样了。刚才那种空洞没有了，取而代之的是一种沉甸甸的东西，像是一颗种子落在了土里，正在慢慢地、慢慢地往下扎根。
石婆能下地之后，第一件事不是休息，也不是吃东西，而是把那几个孩子叫到跟前。
那天下午风小了些，太阳从云层后面露了半个脸，光线惨白惨白的，照在人身上没有多少暖意，但比前几天的阴冷已经好了很多。石婆裹着一件补了十七八个补丁的破棉袄，拄着一根胡杨木棍，一步一步地挪到了草棚外面的空地上。
她的步子很小，走得很慢，每一步都像是在丈量什么。她的膝盖不行了，老毛病了，一到冬天就疼，骨头缝里像是灌了风。阿萝要扶她，她把阿萝的手推开了。
“不用扶。”她说，“奶奶还没老到那个份上。”
话是这么说，坐下的时候还是费了好大劲。她先把木棍靠在旁边，然后慢慢地弯下膝盖，一只手撑着地，另一只手扶着旁边的石头，一点一点地往下蹲。膝盖咔咔响了两声，她咬了咬牙，终于坐到了地上。
薪火村的孩子们，除了跟萧寒认字，还跟石婆学认草药。
萧寒教的是字，是将来能用得上的东西。石婆教的是命，是眼下就能救命的的东西。她认识沙漠里每一种能入药的草，知道哪种植物的根能退烧，哪种花的汁能止血，哪种籽能止泻，哪种叶子的灰敷在伤口上不会烂。
这些知识，是她用六十多年的命换来的。
沙漠里活着不容易。她二十岁嫁过来，丈夫是个老实人，除了种地什么都不会。有一年冬天她儿子发高烧，烧得抽筋，村里没有大夫，最近的镇子要走三天。她眼睁睁看着儿子烧了一天一夜，最后是隔壁一个老奶奶给她挖了一把草根，熬了水灌下去，烧才退了。
从那以后，她就跟着那个老奶奶学认草药。老奶奶死了，她就自己认。一棵一棵地挖，一株一株地尝。尝错了，就中毒。她中过三次毒，两次上吐下泻，一次差点没救过来。但她活下来了，也记住了——哪些能吃，哪些能入药，哪些碰都不能碰。
她的草药，都是从沙漠里一棵一棵挖回来的。春天挖，夏天晒，秋天收，冬天用。晒干了，用破布包着，一层一层地裹，藏在草棚最里面的角落里，怕潮，怕老鼠，怕虫子。
有治风寒的沙冬青根，有治腹泻的碱蓬籽，有止血的骆驼刺花，有解毒的甘草根，有治冻伤的沙棘皮，还有治咳嗽的天花粉。每一种她都记得清清楚楚——从哪儿挖的，长在沙丘的阳面还是阴面，什么季节采药性最好，根用多少、茎用多少、花用多少，熬多长时间，火候怎么掌握，出了差错用什么解。
“你们给我记住了。”她蹲在地上，把一包包草药摆开。
她蹲不下去，膝盖疼，只能半蹲着，重心压在木棍上。腰弯得很低，几乎要贴到地面了，才能把那些布包一个个打开。布包是各种颜色的，有的是旧衣服撕的，有的是装粮食的麻袋拆的，颜色早就洗没了，灰扑扑的，和沙漠的颜色混在一起，不仔细看根本看不清。
她指着给孩子们看，声音沙哑但有力：“这个是沙冬青的根，治风寒。你们看，它的皮是棕红色的，掰开里面是黄的，有一股子苦味。风寒初起的时候，用三钱，加水两碗，熬成一碗，喝了发汗。”
她拿起一根手指粗细的干根，凑到孩子们面前让他们看。那根已经干透了，皱巴巴的，像一根枯死的树枝。她又掰了一小段，递给阿萝：“你闻闻。”
阿萝放在鼻子底下闻了闻，皱起了眉头：“好苦。”
“药哪有不苦的。”石婆说，“苦的才治病。甜的吃多了拉肚子。”
她又拿起一小包干花，花已经碎了大半，只剩下几朵还能看出形状。花瓣干透了，薄得像纸，颜色是淡淡的紫，一碰就碎。“这个是骆驼刺的花，止血。你们看，就是这个颜色的，紫不紫、白不白的。新鲜的骆驼刺花揉碎了敷在伤口上，血马上就止。干的也能用，但效果差一些，得用热水泡开了再敷。”
她说话的时候一直在咳嗽。
不是那种清清嗓子的咳，是从肺里面顶出来的咳，闷闷的，带着痰音。每咳一下，她的肩膀就跟着抖一下，整张脸皱成一团，额头的青筋都暴出来了。阿萝赶紧端了一碗水过来，她喝了一口，压了压，又继续讲。
孩子们蹲在她面前，听得认认真真。
有六七个孩子，最小的才四岁，最大的也不过八岁。他们蹲在地上，小手背在身后，眼睛一眨不眨地看着石婆手里的草药。有的听得懂，有的听不懂，但没有人走神。
因为他们知道，石婆奶奶讲的东西，能救人命。
阿萝蹲在最前面，两只手撑在地上，身子往前探，恨不得把石婆说的每一个字都装进耳朵里。她的嘴唇微微动着，像是在跟着石婆复述那些草药的用法，默默地背。
“将来奶奶死了，这些药就归你们了。”石婆说这句话的时候，语气很平常，就像在说“明天可能要刮风”一样。
阿萝的嘴巴瘪了一下，眼圈红了。
“石婆奶奶不会死的。”她说，声音有点发颤。
“谁都会死。”石婆摸了摸她的头，手指在她头顶上停了一下，然后慢慢收回来，“奶奶活了六十多年，够本了。村里像奶奶这个岁数的，没几个了。你们还小，还得活很久。所以你们得学会，学会了，才能活下去。”
她的目光从每一个孩子脸上扫过去。那些小脸脏兮兮的，有的挂着鼻涕，有的冻得发紫，但眼睛都是亮着的。那种亮不是吃饱穿暖的亮，是在黑暗里待久了、忽然看见一点光的那种亮。
“学不会怎么办？”最小的那个孩子怯怯地问。他是个男孩，瘦得像根豆芽菜，脖子上的青筋都看得见。
“学不会就多学几遍。”石婆说，“一遍不会两遍，两遍不会三遍。奶奶当初也是学了很多遍才记住的。你们比奶奶聪明，肯定能学会。”
孩子们都不说话了。
风从远处吹来，卷起地上的沙土，打在草棚的枯枝上，发出细碎的声响。远处有人在劈柴，一下一下的，很有节奏。更远的地方，有人在喊什么，声音被风吹散了，听不清楚。
那天下午，每个孩子都分到了一包草药，回家去认。
石婆从角落里翻出那些破布包，一个一个地打开，一样一样地分。她的手很慢，抖抖索索的，分一小包药要花好长时间。有的药不多了，她就只分了一点点，千叮咛万嘱咐不要弄丢了。
阿萝分到的是一包沙冬青的根。石婆用一小块灰蓝色的破布给她包好了，四角打了个结，递给她的时候特意交代：“这个根不要弄湿了，湿了会发霉。放在干爽的地方，枕头底下就行。每天晚上睡觉前拿出来看一看，摸一摸，闻一闻。什么时候你一闻就知道是它，一摸就知道没错，就算学会了。”
阿萝双手接过那包药，像是接过了一件稀世珍宝。她把布包贴在胸口，抱得紧紧的，生怕掉了。
回到她住的草棚——说是草棚，其实就是几根树枝搭的架子，上面盖了些干草和破布，勉强能挡挡风——她把布包放在枕头底下，按了按，又拿出来看了看。布包上打了死结，她解了半天没解开，怕把布扯破了，就没再动。她把布包贴在脸上蹭了蹭，那股苦涩的药味钻进鼻子里，呛得她打了个喷嚏。
她又把布包塞回枕头底下，躺下来，头枕在枕头上，后脑勺能感觉到那个小小的硬硬的布包。她伸手摸了摸，确认它还在，才安心地闭上了眼睛。
睡前她又拿出来看了好几遍。每次看都把那块灰蓝色的布包翻来覆去地看，用手指按一按里面的药根，感受那种硬邦邦的、有点扎手的触感。她在心里默默地念：沙冬青的根，棕红色的皮，黄色的芯，治风寒，三钱，两碗水熬成一碗，发汗。
念了一遍又一遍，直到那些字像钉子一样钉在了脑子里。
燃料的问题，始终像一块石头压在萧寒心上。
不只是压着，是碾着。白天碾，夜里也碾，碾得他睡不好觉。他经常在半夜醒来，听着外面的风声，心里就开始算——今天的柴还能烧多久，明天的柴从哪儿来，后天怎么办。
四百多人，每天要烧掉大量的枯枝和干草。
做饭要柴，烧水要柴，取暖要柴。那些老人和孩子扛不住冻，夜里必须在棚子里生火，不然第二天早上就起不来了。萧寒见过冻死的人——不是慢慢死的，是睡着睡着就没了，第二天早上推都推不醒，身体硬邦邦的，像一根冻僵的木头。
营地周围能捡的枯枝都快捡光了。打猎队走得更远，有时候走一整天，天不亮就出发，天黑透了才回来，每个人背着一捆枯枝，走得气喘吁吁，肩膀上勒出了深深的红印。但背回来的那些柴，够烧多久？一个时辰？两个时辰？
萧寒蹲在营地边上，看着那一小堆枯枝发愣。
风从他领口灌进去，冷得像刀子割肉。他把领口拢了拢，没用，风从别的地方又钻进去了。他的棉袄太薄了，是阿萝她妈生前给他缝的，棉花塞得不多，穿了三年，洗得稀薄了，能透光。
百工阁的匠师们想了个办法——烧炭。
提出这个办法的是一个老匠师，姓周，六十来岁，头发全白了，脸上的皱纹像刀刻的一样，很深很深。他是百工阁里年纪最大的，也是手艺最好的。他这辈子做过木匠、泥瓦匠、铁匠，什么活都干过，什么苦都吃过。
“把木头闷着烧，烧成木炭。”老匠师蹲在地上，用一根树枝在沙土地上画着示意图。他画得很慢，每一笔都很用力，线条粗粗的，像用刀刻出来的。他画了一个坑，画了一个圆顶，画了烟囱和火口，又在旁边画了几根木头，用箭头标出了火的走向。
“木炭耐烧，一根能顶十根柴。而且没烟，不呛人。以前我在老家的时候，冬天全靠木炭过冬。一冬烧个两三千斤，能从十一月烧到开春。”
萧寒蹲在旁边，看着那个图。
他蹲的姿势和别人不一样。他的左腿受过伤，蹲久了会疼，所以他总是把重心放在右腿上，左腿微微往前伸，身体微微往右偏。他的骨杖横在膝盖上，两只手搭在杖上，十指交叉。他的眼睛很专注，瞳孔里映着沙土地上的那些线条，一眨不眨。
“需要什么？”他问。
“需要木头，需要土窑。”老匠师用树枝点了点他画的那些线条，“木头咱们有——胡杨枯枝，虽然不多，但够用。烧炭不用好木头，枯枝就行，越干越好。土窑咱们也能挖——找个背风的地方，挖个坑，垒个窑，就能烧。关键是火候，火候到了，木头炭化就成了。火候过了，烧成灰。火候不到，还是木头。”
“烧一次能出多少炭？”
老匠师想了想，用树枝在地上划拉了两下，算了一下：“窑要是挖得合适，一次装个四五百斤木头，能出一百五到二百斤炭。要是烧得好，能出到三百斤。够咱们烧十天半个月。”
萧寒点了点头，声音不大，但很干脆：“试试。”
土窑挖在村子北边的一个土坡上。
那个土坡背北朝南，挡风，向阳。土是黄土，黏性大，不容易塌。老匠师带着几个人，挖了一个三尺深的坑，坑底铺了一层碎石，说是为了通风。坑的四周用石头和泥巴垒了一个圆顶，留了烟囱和火口。烟囱不大，只有碗口粗，但很高，比人还高。火口开在背风的一面，用一块石板挡着，要添柴的时候就掀开石板。
胡杨枯枝砍成段，一尺来长，整整齐齐地码在窑里。码放有讲究，不能太密，也不能太疏。太密了烧不透，太疏了烧得太快。老匠师亲自码，一根一根地摆，像是摆棋谱一样认真。码好了，封上顶，从火口点火。
火点了三天三夜。
这三天三夜，老匠师几乎没有合眼。他守在窑旁边，盯着火口里的火，一会儿添柴，一会儿拨火，一会儿趴在烟囱旁边闻味道。火太大了不行，会把木头烧成灰；火太小了也不行，烧不成炭。他时不时地用一根铁钩从火口里钩出一小块木头来看，看看炭化到了什么程度。
第三天傍晚，开窑。
窑门是用石头和泥巴封死的，开窑的时候要用铁镐凿。老匠师举起铁镐，一下一下地凿，每一下都很用力，额头上青筋暴起，汗珠顺着脸颊往下淌。凿了十几下，窑门裂开了一条缝，一股热浪从缝隙里喷出来，裹着一股焦糊的味道，呛得旁边的人直咳嗽。
窑门完全打开的时候，所有人都凑过去了。
窑里的温度还很高，热气烤得人脸发烫。老匠师用一根长铁钩，小心翼翼地把里面的木头钩出来。那些木头已经变成了黑色，表面有一层灰白色的霜，在夕阳的映照下闪着暗暗的光。
“成了！”老匠师举起一根木炭，对着光看，眼睛眯成了一条缝，嘴角咧开了，露出一口缺了牙的牙龈，“成了成了！”
木炭比柴火耐烧得多。
铁骸拿了一根回去试，放在炉子里点着，一根烧了整整一夜。第二天早上起来，炉子里还有余烬，扒拉两下，又着了。火旺，烟少，热得久。不像枯枝，一两个小时就烧完了，还得半夜爬起来添柴。
消息传开，全村人都围过来看。
四百多个人，老老少少，男男女女，都挤在那个土坡炭。有人伸手去摸，被烫得缩回来，但脸上还是笑着的。有人把木炭凑到鼻子底下闻，说有一股子香味。小孩子挤不进去，就骑在大人的脖子上，探着脑袋往里瞅。
“从今天起，咱们不用再捡柴了。”铁骸站在土坡上面，独臂高高举起一根木炭，声音沙哑但中气十足，“烧炭！烧炭过冬！”
欢呼声响彻营地。
那声音很大，大得把风声都盖过去了。有人在喊，有人在叫，有人在笑，还有人在哭。那些哭声不是难过的哭，是高兴的哭，是憋了很久终于可以喘口气的哭。
但萧寒没有笑。
他蹲在炭窑旁边，离人群稍微远了一点，一个人蹲着。他的骨杖插在旁边的沙土里，杖头上系着的那根红布条被风吹得猎猎作响。
他看着那些木炭，心里在想另一件事。
木头烧成炭，炭烧完变成灰。灰是碱性的，能肥地。薪火村周围的沙土地，什么都种不活，就是因为土太瘦了，没有肥力。要是把炭灰拌进土里，也许能种点什么？
他想起阿萝以前说过的一句话。那时候他们还在沙漠里流浪，阿萝看见一棵在石缝里长出来的小草，蹲下来看了很久，然后抬头问他：“哥哥，为什么石头缝里也能长草？”
他说：“因为草的种子很顽强。”
阿萝说：“那我们也做草的种子。”
他当时没有回答。现在他想起来了，嘴角动了一下，不知道算不算笑。
冬天的第二个月，粮食见底了。
铁骸每天过秤。秤是一杆老式的杆秤，木头杆子，铜秤砣，绳子磨得起了毛。铁骸每天早上的第一件事就是把秤拿出来，把剩下的粮食过一遍，然后在心里默默地算——这些粮还能吃几天，每天能吃多少。
秤杆子一天比一天翘得高。
粮食越来越少，粥越来越稀。一开始是稠粥，筷子插在碗里不会倒。后来变成了稀粥，能照见人影。再后来连稀粥都快保不住了，粥里掺了碎米、干菜、树皮、草根，什么能吃的都往里放。
肉干早就吃完了。最后一块肉干是七天前吃完的，铁骸把它切成指甲盖大小的薄片，每人分了一片。连骨头都砸碎了熬汤，骨头渣子都嚼了咽下去。
“从今天起，每人每天一碗粥。”铁骸站在木桩旁边，声音沙哑得几乎听不清。
他面前放着那口大铁锅，锅底还剩薄薄一层粥，黑乎乎的，冒着微弱的热气。他手里拿着一个粗瓷碗，碗口缺了一个口子，用砂纸磨过了，不割嘴。他把碗伸进锅里，舀了满满一碗，举起来给大家看。
“大人一碗，孩子半碗。谁也不许多吃。”
没有人反对。
不是不想反对，是不能反对。所有人都知道，这是最后的口粮了。锅底那点粥，连锅巴都刮干净了，就是全部的家当。多吃一口，就有人少一口。少吃一口，就有人多活一天。
粥是用黍子熬的。黍子是马熊从集市上换回来的，当时换了两百斤，觉得能撑很久。没想到吃得这么快——四百多张嘴，一天就要吃掉几十斤。黍子里掺了碎米、干菜、甚至树皮。树皮是榆树皮，晒干了磨成粉，掺在粥里能增稠，但没有营养，吃多了还胀肚子。
熬出来的粥黑乎乎的，有一股苦味。黍子放久了发苦，树皮也苦，混在一起就更苦了。但每个人喝得干干净净，碗底舔了三遍。有人舔碗的声音很大，像狗舔食一样，嗤啦嗤啦的，听得人心里发酸。
孩子们饿得直哭。
那种哭声不是大声嚎啕，是细声细气的，有气无力的，像小猫叫一样。他们没有力气大声哭了，饿得连哭的力气都没有了。眼泪挂在脸上，嘴巴瘪着，嗓子眼里发出细细的呜呜声，像是风吹过破了的窗户纸。
大人们把自己的粥省下来，偷偷倒进孩子的碗里。
火炼仙子把自己的粥倒进青苗的碗里，自己喝了一碗热水。热水是锅里的刷锅水，煮过粥的，带着一点点粮食的味道，比清水强一点。她端着碗喝了一口，脸色蜡黄，嘴唇发白，手指在微微发抖。青苗端着碗，看着碗里多出来的粥，眼泪吧嗒吧嗒掉进碗里。
“娘，你也吃。”
“娘吃过了。”火炼仙子说。她说这话的时候没有看青苗，眼睛看着别处，声音很平静，但端碗的手在抖。
青苗没有再说话。她把粥分成两份，一份自己喝，一份推到她娘面前。火炼仙子看着那半碗粥，沉默了很久，端起来喝了。
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