父亲从堂屋出来了，走到院墙边上，把那把新韭菜拿起来看了看。
又拿起搁在一旁的小板凳放到石墩旁边，又转身进了柴房，搬了一捆干柴出来，码在灶台边的柴火堆上。
他干这些活的时候，谁也没招呼他，他也没有跟谁说话。
爷爷从藤椅上站起来，端着杯子走到堂屋门口，站住了。
他没有去看厨房里忙活的人，也没有去看院子里的父亲，只是端着那杯茶，站在门口，像是在听什么声音——油锅里的咕嘟声、柴火偶尔爆开的响动、母亲和老赵隔着灶台的一两句对话，还有院墙外面远处传来的鸡鸣。
他听了一会儿，转过身，回到藤椅上坐下，把那杯已经放温的茶喝完了。
锅里的肉炖了将近一个时辰。母亲掀开锅盖的时候，汤汁已经收得浓稠，包裹在肉块上，泛着油亮的酱色。
她拿了四只大碗，把肉分装出来，又单独盛了一小碗，放在堂单的桌子上，搁了一双干净的筷子在旁边。
还有一碗放到了灶台旁边，这是留给爷爷的。
老赵这时候已经坐回院子里的石墩上了，正跟栓柱有一搭没一搭地说着话，说的是哪块地该翻、哪面墙该补，都是些干活时才会聊的话题。
父亲从柴房那边回来，在廊下洗了手，在裤腿上揩干，走到门口看了一眼桌上的菜，没有往里走。
太阳已经偏西了。光线从金黄变成偏橙的暖色，把院子里的一切都镀上一层柔和的边，连墙角的青苔都泛着金灿灿的光。
母亲把菜端上桌，老赵站起来，把小板凳拖到桌边坐下，栓柱也去洗了手，规规矩矩地坐好。
我站在厨房门口，往灶台上看了一眼。
那碗单独盛出来的巨蚺肉还搁在灶台边上，搁了一双干净的筷子在旁边，碗沿上没沾一滴汤汁，像是等人来端。
我说：“爷，这碗是给你的。”
爷爷没有推辞，也没有立刻过来。
他在藤椅上坐了一会儿，等灶台那边最后一股热气也散尽了，他才慢慢站起来，走到灶台边上，端起那只碗，走回藤椅那边坐下。
他低头看了看碗里的肉，夹了一块放进嘴里，嚼得很慢，咽下去之后又夹了一块，还是嚼得很慢。
他吃到最后一块的时候，搁下筷子，把碗里剩下的肉汁也端起来喝了。
然后他放下碗，没有说别的话，只说了两个字：“行了。”
饭桌上，老赵夹了两块红烧巨蚺肉，咬了一口，嚼了一会儿才咽下去：“这肉真行，嚼着不柴。”
他又夹了一块，没有再问肉是从哪儿来的。
毕竟东北人嘛，啥奇怪的肉都有，就好比以前东北最出名的天三仙和山八珍多数都是保护动物，问太清楚了也没啥好处。
父亲坐在他对面，吃得不快不慢，偶尔给爷爷添一点茶水，偶尔夹一筷子素菜放进自己碗里。
栓柱把韭菜炒鸡蛋盘子转了半圈，放在靠近老赵的那一侧：“赵叔，你尝尝这个，婶儿炒的韭菜火候正好。”
老赵夹了一筷子，点了点头，没有多余的夸奖，但筷子的方向又转向韭菜盘子了。
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