战后纪元369年6月19，凌晨4:14。
雪原表面被机炮翻起两遍，冻土与血肉搅成黑红色的泥浆。
弹坑边缘结着暗红的冰碴，踩上去“咔嚓”一声，靴底立刻粘上碎骨与扭曲的铆钉——
那些骨头还很新鲜，断口处能看见白色的骨髓，已经被冻硬了。
凯拄剑而立。
剑脊血槽内填着冻硬的血块，成一条暗红的细线，从护手一直延伸到剑尖。
他整个人斜倚在风中，无声。
心灰意冷？
不。
心口温度早已降到尸检台的标准。
左侧三十米，三面塔盾围成死墙。
盾面凹坑累累，斧枪从缝隙刺入，枪尖在月光下闪着冷光。
桑多抬起左臂格挡，枪刃切开旧伤口，血从肘部喷出，洒在雪地上，颜色刺目——
是那种刚从血管里涌出来的鲜红，和已经凝固的暗红混在一起，像一幅没调匀的颜料。
他咬牙。
右臂抡起断棍砸向盾面，“当”的一声，火星四溅。那断棍是枪托改的，一端还缠着防滑布，另一端已经被砸裂了。
塔盾纹丝不动。
三名力士同时推进，盾底碾碎冻土，发出磨牙般的“咯吱”声。
每一步，盾面就往前压一寸；每压一寸，桑多的活动空间就少一尺。
中央位置，巴洪的机关炮管炸成弯钩。
他拖着它奔跑，像拖着一根烧红的铁棍。
肩头裂口外翻，血沿手臂滴落，落地就凝成冰珠——滴答，滴答，在身后留下一串红色的冰粒。
哈里森在前方十米回身点射。
那刀疤脸狞笑着，枪口焰光一闪一闪。
子弹擦过巴洪耳廓，撕开半圆缺口，血顺着颈窝流进衣领。
巴洪每跑一步，喘息就更大一声——
呼哧，呼哧，像一台快散架的破风箱。
右翼，磁针缩在弹坑底部。
胸口剧烈起伏，枪机空挂。
他扣了几下扳机，只听见“咔咔”的空响。
头顶火线扫过，掀起冻土碎块，砸在头盔上，咚咚作响。
他摸向腰间，弹袋已空，只剩一枚烟雾罐。
他扯下拉环——
寒风冻得太脆了，“啪”一声，环断了，罐子还在手里。
他把罐子砸在地上。
烟雾没出来。
猎人团的弹药包瘪成布片，芯核里的原能，如同残灯，努力闪了两下后——
熄灭。
刀口卷刃处挂着肉丝，那些肉丝冻硬了，变成了一条条暗红的流苏。
可他们仍在挥刀。
可每挥一次，虎口就多一道裂口。血沿柄槽流进护腕，护腕内侧结冰，刀柄与手套粘在一起。
下一次挥刀时，“嘶啦”一声，掌心的皮肉跟着一起撕开。
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雪丘阴影里，夜鸦左肩微颤。
锁骨裂口被寒风刮得生疼，如同有人用砂纸在骨头上来回打磨。
银发被风扬起，缠在脸颊上，发丝末梢结着细小的冰粒，一眨眼，睫毛就粘在一起。
“是我把他们拖进这场败局。”
自责与悲悯同时扼住喉咙。
呼吸带着冰碴，从鼻腔一直疼到肺底——
那种疼不是尖锐的，是钝钝的，似乎有人拿锤子一下一下敲在胸口。
他吐出一口带铁味的唾沫。
唾沫落在雪地上，砸出一个小洞，边缘是淡红色的。
他把空枪甩到背后，反手抽出死去特勤尉官的短刃。
刃口血滴未凝，还在往下滴，落在雪地，砸出数枚红点——啪叽，啪叽。
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