她飞快合本子，笑眼弯弯：“写你的名字。”
“名字有什么好写的。”
“我写过最多的字就是你的名字，”她晃了晃本子，“比我自己的名字还多。”
林默没接话。水下，他的右手慢慢伸过来，轻轻扣住了她的手指。
温泉的热气裹著松香往上涌，和天边残留的淡绿色极光缠在一起，软乎乎地落在两个人肩头。
往回走的时候，天已经全黑了。
远远就看见小木屋门口亮著一点暖黄的光，走近了才发现是盏煤油灯，玻璃罩上描著几道极光似的绿纹。老太太搬著小凳子坐在门口，看见他们就笑：“这是我丈夫年轻时候画的，他以前是渔夫，每年冬天都在灯罩上画新花样。他走了以后，我每年冬天都点这盏灯，点了好多年了。”
她抬手摸了摸灯罩，语气很平：“人走了，灯还亮著，就不算真的走。”
苏清顏悄悄握住了林默的手。他没说话，只是掌心微微用力，把她的手指攥得更紧了点。
回到屋里，壁炉里的柴火还在噼啪响。
苏清顏把老太太的话抄在笔记本上，旁边画了盏小小的煤油灯，灯芯描成了极光的模样。林默端了两杯冲好的咖啡过来，递到她手边的是那只陶艺小碗——碗沿歪歪扭扭，碗底还留著当初在摩天轮上，他写得歪歪扭扭的那行字。
她捧著碗喝了一口，咖啡的热气糊在眼镜上：“煤油灯是灯，极光是灯，你这小碗盛著热咖啡，也算灯。”
林默坐在她旁边，右手搭在膝盖上，指尖轻轻敲了两下——这是他认真想事情时的习惯。过了好一会儿，他慢慢开口，声音很轻，却字字清楚：
“灯塔照海，天文台照天，煤油灯照一个人的念想。都是灯。”
“以前我觉得便利店就是终点站，窝在里面一辈子也挺好。后来发现不是，是起点站。从便利店出发，到石头村，到灯塔，到天文台，到渡口，到这儿。每一站都有人等著光，其实光本来就在那儿，我们不是去送光的，是去把它找出来。”
苏清顏握著笔，一字不落地把这些话抄在了本子上。
她翻回第六卷的第一页，找到最开头那句“两个人的旅行”，在旁边画了颗小小的绿色极光星，又添了一行小字：
“他说便利店不是终点站，是起点站。从摆烂到並肩，从躺平到出发，从『別过来』到『陈述事实』，他把所有认真的事，都活成了一盏灯。我是被照亮的人，也是陪他一起点灯的人。”
窗外，极光又亮了起来。这次是淡淡的粉紫色，像被温泉的热气晕开的顏料，柔柔地铺在雪地上。
苏清顏合了本子，轻轻靠在他肩上。壁炉的火光把两个人的影子投在木墙上，和煤油灯的光叠在一起，和窗外透进来的极光叠在一起，安安静静的，暖得发烫。
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