苏寒看着陆星野，没急着开口。
这孩子的眼睛太亮了，亮得有点烫人。
“就打十一分。”
苏寒竖起一根手指。
“一局定输赢。”
陆星野愣了一下，随即点头，点得又快又狠。
赵老师的表情很精彩。他嘴角的弧度卡在半路上，不上不下——十一分？他咂了咂嘴，觉得自己是不是听错了。
没听错。
这穷山沟里出来的支教老师，还真把这当什么正经对决了？十一分，搁正式比赛里连热身都算不上。
但转念一想，赵老师又乐了。
十一分好啊，输得快，滚得也快，省事儿。
“好！有志气！”他拍了拍手，声音在球场上弹了两圈。“刘凯，听到了吗？人家要跟你打十一分。”
那个叫刘凯的男孩已经走了过来。
十二三岁的年纪，比陆星野高了小半个头，身材匀称结实，一看就是常年吃得饱、睡得好、从没饿过肚子的那种。蓝色速干运动服，专业羽毛球鞋，鞋底白得发亮——这双鞋的价格，够陆星野他们全班吃一个月的午饭。
他手里的碳素球拍更不用说了，拍线上印着清晰的品牌标志，那个logo苏寒认识，系统仓库里同品牌的装备就有两件。
刘凯的目光落在陆星野身上。
没有赵老师那种油腻的轻蔑，是另一种东西——好奇。纯粹的好奇。就像你在路边看到一只蚱蜢跳上了餐桌，你不讨厌它，但你确实不太理解它为什么会出现在这里。
他打量了陆星野两秒，视线从那张晒得黝黑的脸，滑到灰扑扑的旧衣服，再到那把拍框上缠满黑色电工胶带的铁拍。
“赵老师，跟谁打？”刘凯的声音很清亮。
赵老师朝陆星野努了努嘴。
“就他。”
刘凯的眉毛动了一下，没多说什么，转身往场地走。走了两步，又回头看了一眼陆星野脚上那双沾满黄泥的鞋。
那一眼说不上有恶意，但赵铁柱看见了，太阳穴突突直跳。
苏寒没理会那边的动静。
他蹲下身，蹲得很低，让自己的视线和陆星野齐平。
近距离看过去，这孩子的下巴绷得太紧了，腮帮子上的肌肉一根一根地鼓着，握拍的手背上青筋凸起。
“紧张？”
“没有。”
这两个字从牙缝里硬挤出来，声音都在打架。
“骗鬼。”苏寒笑了。
他伸手搭上陆星野的肩膀，掌心底下是细微的、止不住的颤抖。这肩膀太瘦了，骨头硌在手掌里，隔着单薄的衣服，苏寒甚至能数清楚他有几根肋骨。
但那股力量感是实打实的，藏在骨头缝里，按都按不住。
苏寒把声音压到最低。
“上去之后别慌。就打你会打的，打我们在黄土地上练过的那些。”
“步伐记住了？”
“记住了。”
“米字步怎么跑的？”
“老师，你都问了八百遍了。”
苏寒听他还能顶嘴，心里反倒踏实了些。
“发球别失误。高远球打到位。其他的，什么都别去想。”
他顿了一下。
这一下停顿很短，但陆星野等住了。他认识苏寒这个节奏——每次最重要的话，苏寒都会留到最后说。
“他没你快。”
四个字。
陆星野的瞳孔缩了一下。
他没问“你怎么知道”，也没问“你确定吗”。他就那么直直地盯着苏寒看了两秒，然后把嘴闭上了。
不抖了。
苏寒站起身，拍了拍他的后背，骨头咯得手疼。
“去吧。”
陆星野转身，握着那把铁拍往场地走。脚步不快不慢，背脊挺得笔直。
场边，赵铁柱的呼吸粗得像拉风箱，两只拳头攥了又松、松了又攥，嘴里嘟嘟囔囔的谁也听不清——大概是在骂人，也大概是在祈祷，或者两者都有。
沈念站在赵铁柱旁边，个子小，存在感也低，一声不吭。但苏寒余光扫了一眼，看见她两只手缩在袖子里，十根手指绞成了一团麻花。
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