林昊觉得自己的肺里像是塞满了湿透的棉絮。
那种感觉很闷，压得他有点喘不上气。
但他很喜欢。
因为这种闷，不是丹佛高原那种缺氧的虚脱，也不是G3第四节那种无力的眩晕。
这是一种——被重量填满的感觉。
他低头看着手里的战术笔记。
那张纸已经被他写满了。
密密麻麻的线条，箭头，红圈。
每一个红圈里，都写着一个名字。
一个在常规赛里把他打爆过，一个在昨天的电视上放话要“教他做人”的名字。
“凯文·加内特。”
他在心里把这个名字嚼碎了，咽下去。
去年这个时候，这个名字对他来说，是教科书里的传说，是“狼王”的怒吼，是那种他在防守端哪怕拼尽全力也只能看着对方把球扔进篮筐的无奈。
而现在，这个名字，贴在了他的战术板上。
贴在了锡伯杜画的那张——“绞杀网”上。
他抬起头，看着会议室前方那块巨大的白板。
上面贴着几十张照片。
全是加内特。
低位背身，面框突破，中距离跳投，策应传球。
锡伯杜站在白板前，手里拿着一支红笔。
那支笔在白板上敲击的声音，很有节奏。
“笃。笃。笃。”
像是一声声心跳。
也像是——倒计时。
“下一轮。”
锡伯杜的声音在安静的房间里响起，“不是打人。是打狼。”
林昊把笔尖按在纸上，对准了那个名字。
“那就看看，”他在心里说，“是狼的牙硬，还是我的网硬。”
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甲骨文球馆，战术分析室。
空气里弥漫着咖啡和打印墨粉的味道。
锡伯杜站在投影屏幕前，手里拿着激光笔，像是一位指挥官，站在沙盘前。
“这是明尼苏达森林狼的进攻路线图。”
屏幕上，一条蓝色的线条在移动。
那是常规赛。
那条线很顺畅，像是一条滑溜的鱼，游进了勇士的内线，轻轻松松地把球放进篮筐。
“常规赛，他们赢了我们一次。”
锡伯杜的声音很冷，没有情绪。
“那时候，加内特拿了32分，18个篮板。”
他顿了顿，把激光笔的红点，打在了屏幕中央那个黑色的大个子身上。
“那时候，你们还在跑。”
“但现在，我们要换一种打法。”
他挥了一下手，屏幕上的画面变了。
蓝色的线条消失了。
取而代之的，是三张红色的网。
“策略一：消耗。”
锡伯杜在白板上画了一个圈。
“加内特场均打40分钟。他体能好，但他老了。我们要让他每一分每一秒都在对抗。接球就夹击，转身就协防。不让他舒服地呼吸。”
他看向林昊。
“策略二：切断。”
他又画了一个圈。
“加内特不只是得分手，他是策应点。我们要切断他和外线的联系。他传球，我们就抢断。”
他又看向夸梅·布朗。
“策略三：肉搏。”
最后一个圈。
“内线不让他接球。他想在低位要位，就用身体顶他。用莱特纳，用你，夸梅。”
锡伯杜把红笔扔在桌上。
“这不是跑轰。”
“这是绞杀。”
“我们要把他拖进泥潭里，然后——”
他做了一个剪刀的手势。
“把他剪断。”
林昊坐在第一排。
手里拿着笔。
他在纸上画着。
按照锡伯杜的思路。
他在模拟加内特的每一个动作。
“如果他在这里接球……”
林昊在纸上画了一个叉。
“我会从这里协防过去。”
“如果他转身……”
他又画了一个圈。
“夸梅会顶上去，我会切断他的传球路线。”
他在脑子里，把自己变成了那个防守自由人。
那个“猎人”。
他想起常规赛。
那时候，他面对加内特，总是想用速度去赢。
想用变向，用节奏。
但加内特用力量，用经验，用那双长臂，把他盖得怀疑人生。
“那时候，我想赢他。”
林昊在心里说，“现在，我不想赢他。我想让他难受。”
这才是锡伯杜的精髓。
不是比谁得分多。
是比谁让对方更难受。
他翻开笔记本的下一页。
上面贴着一张加内特的照片。
那是上赛季季后赛，加内特对着镜头咆哮的照片。
林昊拿起笔，在那张照片的旁边，写了一行字。
“季后赛，没有舒服的进球。”
“只有——被防守。”
他合上笔记本。
抬起头。
锡伯杜正在看他。
“想好了？”锡伯杜问。
林昊点了点头。
“想好了。”
“我不跟他玩单挑。”
“我跟他玩......嗯...五个人。”
锡伯杜笑了。
那是很少见的笑容。
“对。”
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