苏州城的大门在张海沫背后缓缓合上了，她没有回头。
北平的秋天比苏州冷得多。
林书娟到北平那年十四岁，盘缠在火车上被人摸走了大半，剩的那点碎银子租不起像样的房子。
她在城南一条窄胡同里租了间半地下的屋子，白天在茶馆里唱评弹糊口，晚上回来对着窗户里那盏孤零零的煤油灯练琵琶。
墙角那棵枇杷树苗被她种在窗台上的破瓦盆里，浇水的次数比她自己吃饭还勤。
茶馆的老板是个胖胖的中年人，姓刘，头一回听她唱的时候眼睛都直了：丫头你这嗓子，苏州来的？
嗯。
苏州哪儿的？
平江路。
平江路！刘老板一拍大腿，我年轻时在平江路待过三年！你师父谁？
张玉泉。
刘老板的表情变了变，他沉默了一会儿，把那盏茶往她面前推了推，了句：好好唱，你在北平混出名堂来，就算对得起他了。
林书娟也不知道自己算不算混出了名堂，反正她在那个茶馆唱了大半年，巷子里的人开始管她叫苏州。
有人问她叫什么名字，她犹豫了一下，想起师父以前过台上台下可以不是同一张脸，于是她：我叫张海沫，张玉泉的张，海边的海，沫就是
沫就是什么？对方追问。
就是水面上浮着的那种泡沫。她低头拨了一下手里的琵琶弦，看着挺好看的，一碰就散了。
对方这名字不好，太轻了，她笑了笑没反驳，轻就轻吧，反正她就是一颗从苏州漂到北平来的水珠，浮在水面上，走到哪儿算哪儿。
北平的秋天确实比苏州冷，但北平的热闹也比苏州大得多。
她来北平的第一年冬天就见识到了什么叫学生上街，那天她抱着琵琶从茶馆出来，街上忽然涌过来一大群人，举着旗子喊着口号从她面前跑过去。
她站在路边的台阶上看着那些人从面前涌过，大部分是年轻的面孔，眼睛亮亮的，喊出来的声音又脆又响。
她站在台阶上看了半天，她没有跟着跑，但她记住了那些眼睛，那些亮亮的、往前冲的、不怕撞上什么的眼睛。
第二年春天，茶馆里来了一个新客人。
是个姑娘，看起来比林书娟大个两三岁，穿着件灰蓝色的学生装，短发齐耳，眉毛英挺，下巴微尖。
她坐在台下听林书娟唱了一整场，散场后没走，绕着桌子走到后台门口，探头进来：你唱得真好。
林书娟正在收琵琶弦，抬头看了她一眼：谢谢。
我娘也是苏州人。那姑娘自来熟地走进来了，在她旁边的凳子上坐下她在我很的时候就不在了，但我还记得她唱过一首苏州调，你刚才唱的那支，跟我娘唱的一模一样。
林书娟收弦的手停了一下，她看着面前这个姑娘，心里头那种她是来找茬的戒备慢慢松了一线。
她重新低头把弦收好了，把琵琶放进套子里，然后了一句：那你想不想学？我可以教你。
真的？那姑娘的眼睛唰地亮了，那多少钱？
不要钱，你陪我话就行。
沈晓歌就这么成了她的常客，三天两头往茶馆跑，有时候是下午来的，有时候是傍晚来的，来的时候经常带着一本书或者两张包了油纸的烧饼。
她坐在后台的板凳上，一边看林书娟练琴一边把烧饼掰成两半，大的那半递给林书娟，的那半自己啃。
你总给我大的，林书娟有一天忍不住了，你自己吃的。
你瘦。沈晓歌嚼着烧饼含含糊糊地，胖了弹琵琶有劲儿。
胡，胖瘦跟弹琵琶有什么关系？
有关系，胖了手劲大。沈晓歌
林书娟被她这句歪理邪的噎了，但还是把烧饼吃了。
后来沈晓歌开始带她去学校，沈晓歌那时候在北大读书，北大、女师大那些地方她都熟得很。
她拉着林书娟翻墙进过北大的校园这边墙矮，守卫换岗的时候有半个时辰的空档带她去蹭过几堂文史课。
林书娟第一次坐在大学教室里的时候紧张得手都在抖，沈晓歌在桌子底下拍了拍她的手背声别怕，老师看不见最后一排。
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